poesía de miércoles

FECHA 57

2011-03-15T17:59:00.000-07:00

EFEBA SENSIBILIDAD

Para esta fecha, Bohemios Café Bar abrió sus puertas desde tempranas horas, pero el público empezó a llegar recién a partir de las siete y media haciendo que los jóvenes juglares se pongan un poquito nerviosos. Pasadas las ocho, y con salón lleno, los líridas dieron rienda suelta a su reprimida sensibilidad. Luis Núñez abrió juegos con una poesía hermética y adjetivos aguzados que no dudó en dedicar a las féminas que habían llegado a tocarlo y comprobar que era realidad. Oscar Ramírez, poeta y comandante en jefe de la editorial alternativa Orem, también llevó a su endeble portátil conformada por Ricardo calderón y un par de patas más. Ramírez leyó algunos poemas de su nuevo libro "Cuarto vecino", donde mostró unos versos logrados de catadura conceptual. Alfredo Murillo Espinoza, por su parte, nos mostró sus primeros versos cargados de ingenio y musicalidad. Una noche importante para conocer el trabajo poético de los jóvenes creadores liberteños. Nos vemos el próximo miércoles.

FECHA 56

2011-03-15T17:38:00.000-07:00

"LA POESÍA LLEGA SOLA"

La mesa, siempre cálida, espera la sensibilidad inefable de los poetas.

Esta fecha se presentaron, entre consagrados y neófitos, los siguientes liróforos: Alejandro Benavides Roldán, Walter Vásquez, Elio Mattos y Percy Espichán. Estos vates de la literatura liberteña dieron lo mejor de sí en una noche para todos los gustos.

El maestro, compositor y director musical Luis Vigo Cabrera, recientemente galardonado con el "Charango de oro", llegó a las penumbrosas instalaciones de poesía de miércoles para iluminar el ambiente con selecta música de la nueva trova. El elegido: Víctor Heredia. Literalmente, buena voz.

La noche terminó con la participación de GJ, quien brindó lo mejor, también, de su repertorio. Lamentablemente, a la cámara fotográfica se le agotó las baterías y no pudimos perennizar ese momento.

Y UN DÍA VOLVIÓ

2011-02-26T06:54:00.000-08:00

POESÍA DE MIÉRCOLES

(SEGUNDA TEMPORADA)

Y la belleza no pudo morir. Los eventos para las almas sensibles de nuestra rica localidad (y balnearios) no deben abolirse así por así. Por eso Inlofectura les presenta con muchísimo cariño la segunda parte de su evento cumbre: Poesía de miércoles 2011. Esta vez en el nuevo templo de la poesía "Bohemios Café-bar".

Iniciamos este año con la presentación del poemario "Los templos ausentes" del reconocido vate lambayecano Ernesto Zumarán; este libro nace bajo el sello de Prometeo desencadenado, joven editorial chiclayana que dirige el esquivo aeda Stanley Vega quien, a pesar de ser un nihilista en recitales, no dudó en lanzar unas palabritas de saludo a nombre de la editorial. Las voces autorizadas en el comentario del libro salieron de los aparatos fonadores de Karina Bocanegra (quien abordó el libro en el sentido de impresionabilidad) y de las reconocidas cuerdas vocales de Bethoven Medina Sánchez (quien en su prolegómeno dio una cátedra acerca de la poesía que se hace en provincias). Luego de las apreciaciones críticas de nuestros presentadores, el autor implicado, don Ernesto Zumarán, se avocó a la lectura de sus poemas, siendo aplaudido al final de los mismos por el numeroso público que se congregó en esta fecha especial.

En la segunda parte de esta fecha de reencuentro, vino el recital en sí que sirvió para que el público escuche las voces representativas de tres promociones distintas: por el lado de los novísimos a Rubén Alcántara; por el de los ya iniciados con buen pie en el panorama literario local a Karina Bocanegra y por el de los ya consagrados y de los más representativos de la literatura liberteña a Bethoven Medina Sánchez. El resultado fue una mezcla de tres tonos que el público pudo apreciar en su máxima plenitud. Ése es el aderezo de PdM.

En la parte final, y como cortesía de la casa, el buen Luigi presentó a Marcelo "El chaco" Noriega, cantautor que la hizo linda en su presentación, tan linda, que el propio David Novoa se animó a bailar (que raro) con la fémina Karina en uno de sus temas.

Así, con buen pie empezamos la segunda temporada de poesía de miércoles. Agradecemos a Bohemios café bar por brindarnos sus instalaciones para poder realizar este evento. Nos vemos el próximo miércoles.

PD: también vimos el editor de un blog que siempre nos ridiculiza (ya te tenemos marcado, comparito). Pero en fin, como diría don Quijote: "Los perros ladran, Tume, señal que avanzamos".

LA BATALLA BOHEMIOS

2010-10-15T06:16:00.000-07:00

Poesía de miércoles sigue en pie de lucha y perpetua victoria. Batalla tras batalla seguimos ganando la guerra y esta vez nos tocó pelear contra alcaldes, congresistas y presidentes en el Café Bar Bohemios. El primero en salir al ruedo fue el poeta limeño Roberto Salazar Gamarra acompañado de Ka luz, quien tenía en sus manos su principal arma: el poemario “Canciones” que se encargaron de presentar. El sexi Olivares paso con su bikini y un cartel alzado en manos, sonó la campanita y dio el pase a Ka Luz, quien con ametralladora en manos comenzó a matar - y como es muy meticulosa y ordenada empezó por las A - primero murió un apepista, segundo un aprista y le dio el gusto de matar a Roberto asesino a sueldo en la San Miguel quien leyó: Mis labios sin encontrar tus besos / serían nada / una lluvia que cae mojando caminos / una canción que resuena en la rocola lejana / y tu me entregas la soledad de tus manos / y la distancia de tus ojos / una canción a una aparición bajo la lluvia / un poema a un regazo sin nada / nadie / que cope una vida demasiado corta / una obsesión por el mundo. / Quisiera saber que escondes bajo esa ausente mirada / y que trabajo me cuesta decirte que me gustas / mañana mañana / seguirá el poema la lluvia los besos / el regazo. Punto para Perú, y continuó leyendo, tú no estás entre mi cielo / y mi tierra / sólo eres una imagen viajera en mi / mente. Un poco extensa la lectura, pero aplausos carajo!, todas las chicas suspiraron y el Bohemios se lleno de extraterrestres que venían del Chaska a la fuerza.
Inmediatamente cerrado el micro, entro a batalla desde la rica Lima el alucinado Luis Boceli y la cura de males Karla Ferré. Representando a nuestro Shambar Trujillano: Angie Sáenz. Ordenados en el altar Muchik de ofrendas a la poesía tomó la inicativa Luis Boceli y, con un violín prestado, se puso a derramar melodías estratégicamente para dormir a todos y que Angie y Karla nos den el estacazo final. Leyó primero Karlita: En mis ojos / quiero morir / esta noche / noche tenue / incandescente. / Noche ligada / al espasmo dilatado / que moja cada sueño / y cada brisa / con sus pinceles. / Húmeda purgando condena / en las sombras grises / y que vendada / crea fábulas / en capullos de anilina / Noche de centinela / como asiduo que / galopa las calles / arrástrame al olvido. Mato al 70% por ciento de asistentes entre ellos a Alan García Pérez, vino Beto Barriga, le dio un bastonazo para asegurarse que no despierte jamás, le puso una manzana en el hocico, le hecho un poco de chela y lo metió al Horno. Siguió en la lectura, con cautela y precisión para matar al resto de un solo tiro, la linda Angie Sáenz: No me importa / No me importa en absoluto / Es como si fueras el tobogán / Y yo la niña que cae en él / Es como, la manera en que peleamos / Las veces que lloré / Pero la pasión estaba ahí / Así que todo estará bien /
¿Bien? / No, no te creo / Cuando dices que no volverás otra vez / No te haré recordar que dijiste que no nos apartaríamos / No, no te creo / Cuando dices que ya no me necesitarás / Así que no pretendas / que no me amas en absoluto / No me importa, / Aún no me importa en absoluto / Es como uno de esos malos sueños / Cuando no puedes despertar / Es como si hubieses renunciado, / Que tuviste suficiente / Pero yo quiero más / No, no pararé / Porque solo sé / Que tú volverás / ¿Bien? / No estés ahí viéndome caer / Porque a mi, porque a mi no me sigue importando. / No, no te creo / Cuando dices que ya no me necesitarás / Así que no pretendas / que no me amas en absoluto / Porque yo no te creo. , Al final, todos murieron, no quedó nadie para escuchar a Luis Boceli, pero el poseído lanzo su conjuro: cágate de risa, Dionisio. / Sí, cágate de risa machaskero / (a mandíbula batiente) / Nunca llegarás a definirte / ¡Homo hirónicus! / ¡Porque no eres concepto ni conclusión! / El problema quizás radica en que quieres definir tu astro-cerebro a tu / astro-año actual / (tibio error) / Confórmate con ser un barroquísimo número / y terminarás siendo una resta para la humanidad / un pájaro menos, / común denominador de dos alas / alma parapléjica / fractura de cotidiano día / tal vez esperanza / boya naranja de algún mar. Todos se levantaron, y hasta llegaron más trujillanitos ahuyentados por el aire puro de sus sucias calles y por el sabroso olor a muerte del Bohemios. Acuñita y Murgita se abrazaron y celebraron. Pero al verlos vivitos y coleando el inefable Beto Barriga le lanzó un bastonazo a Olivares, le quitó el micro y grito!: Parad Hijos del mal, he venido yo vuestro salvador a darles vida eterna. Os daré lo mejor, os matareee!! e incendió todo con su fuego interior y morimos todos, Salvo los que ya estábamos muertos: Milla, Olivares, Chacón y Ka luz. Al final murieron todos, menos la poesía!.
Fin.
Tan! Tan!
................................................

El Diablo David nos recuerda: Como dice Jesús El Cristo “Donde hayan dos en mi Nombre, allí estaré!” Igual la Poesía está donde hayamos dos o más que la convoquemos: ese será nuestro templo. Si bien por ahora nuestra casa-poética habitual “El Chaska” está en remodelación este no es ni será impedimento para que Poesía de Miércoles siga con vida. Por eso agradecemos al Café Bar Bohemios y al Colegio de Arquitectos de Trujillo, al primero por acogernos y cobijarnos en nombre de la poesía el pasado miércoles y al segundo por su apoyo en la edición especial de Poesía de Miércoles para acogernos en el homenaje al gran poeta y filósofo peruano ALBERTO BENAVIDES GANOZA, donde nos acompañarán el también grande BETO ORTIZ, y más locos artistas en escena.

Jonathan Chacón Año

Poesía de Miércoles entra en la santidad

2010-09-21T05:15:00.000-07:00

Por David Novoa

El Chaska Bar, la Basílica Catedral de la Poesía Liberteña, fue invadido por numerosos devotos ante la ceremonia de iniciación de cuatro nuevos sacerdotes de los versos. Joe Guzmán, Amós León, Ángel Flores, y Johan Chacha, conocidos en el mundo literario como los versógamos. Provenientes de la Arquidiócesis de la UNT, estos jóvenes mártires llegaron temprano, incluso antes que la misma cleresía del Templo; a saber: el beatito Olivares, los angelitos Orrillo, Milla y Chacón y el Diablo Novoa. El Chaska emanaba, sacrosanto, una fragancia a rosas limpias hasta la Plaza de Armas y las almitas perdidas en el infierno de la frivolidad trujillana, acudían hipnotizadas, entraban por el portón y recibían el sacramento de la Poesía de las manos milagrosas del Monseñor Beto Barriga: Aplacad vuestra idiotez, hijos del Instante!!! Todo hermoso. Todo puro.
Empezó el recital el médico pediatra –fervoroso amante de las palabras- Nataniel Cáceres, con sus poemas tradicionales y su confesión personal. Luego, aparecieron los versógamos ataviados de las prendas de la Santa Orden de los Locos Pordioseros que viven Desnudos en los Basurales Buscando la Verdad (osea calatazos): Desnudarnos en la puerta de nuestra casa/ con deseos de eyacular/ al ver a una monja ultrajada por su religión/ ¡La muerte no es muerte!/ si no nos burlamos de la vida/ Beber de madrugada/ sobre la insondable herida/ que deja nuestra sensatez/ llamada ¡Locura!/ Y así sentirnos escritores honrados/ escribiendo sobre la línea de nuestras manos/ la excitante y dolorosa verdad (Joe Guzmán) Elaboré un manuel de actitudes imposibles/ para ser un miserable/ Sin embargo, para que mi ser hable/ No es suficiente un par de cuerdas/ Prefiero el vértigo de vivir en el silencio/ O morir cada mañana en la Venecia de mi espíritu/ Con góndolas metafísicas bailando/ Al filo de la filosofía/ Muerto y vivo/ Siempre el recuerdo/ De una pedregosa infancia:/ La indiscutible prueba/ De que también Dios esconde la mano. (Amós León) ¿Qué pasa si recién te enteras que no existes?/ Que no hay risas/ Que no hay llanto/ Que no hay vida/ Y en el balcón, durmiendo están , las frívolas memorias/ Accidentalmente cayó la noche/ Y jamás regresó el día/ Cansado de mirar el mar/ Una estrella sin cielo, vislumbré/ Y Dios llamó a mi alma “oscura”/ Para alejarla de mi Ser. (Ángel Flores) Las curvas peligrosas de esta carretera/ Sin afirmar/ Que es tu cuerpo/ Me hacen caer al abismo/ Sinfin de tus inimaginables besos/ Eternos como la belleza de tus pechos/ Pechos con picos nevados/ Elevados hasta el Olimpo/ Hogar de los dioses que solo llegas/ Al atravesar tus entrepiernas/ Con tu centro celestial que se inunda de gozo/ El liquido puro fluye como manantial que saciaría mi sed/ La sed de tenerte entre mis brazos y escucharte/ Suspirar inalcanzablemente cuando te toco/ Tu cuerpo tiembla como sismo armagedónico/ De convulsiones de extasis orgásmicas/ -...¡putamadre otro sueño húmedo!-/ (Johan Chacha). Los devotos recibían estas blasfemias temblando la Unción. Beto Barriga subió al altar del Templo y se mandó con su sermón cuando el púbico ya empezaba a desmayarse, a poner los ojos en blanco, a hablar en lenguas, a hechar espumarajos por la boca, a tener visiones donde veían al gato Baudelaire crucificado al lado del Señor, a Jorge Tume luchando cuerpo a cuerpo contra los demonios de la adversidad cultural. Entonces fue el turno del profeta nómada Víctor Corcuera, quien recorre los diferentes paisajes de nuestro país predicando el amor al Perú –inútilmente por supuesto-, y concluimos con unas imágenes sacras de Renato Milla Velezmoro donde aparecía y desaparecía, donde se enfocaba y se desenfocaba, donde se mostraba y se ocultaba lo que finalmente terminamos por dudar, por ignorar, por especular.
Nunca supimos si se trababa de dios, de la vocación artística de Renato o si simplemente nos gastó una video broma.
Finalmente fue una noche en el Señor. Mas ya a punto de ir a deleitarnos en la soledad de nuestras habitaciones con una muy buena ración de cristiano autoflagelo, advertimos que los prosélitos de Poesía de Miércoles ya no éramos pocos, ya no una minoría, una secta, una élite sino que empezaban a aflorar los primeros síntomas de la que habrá de ser la primera religión, la primera política, el primer gobierno poético del Perú: LA POESÍA AL PODER, CARAJOOO!!! GATO BAUDELAIRE PRESIDENTE!!! BETO BARRIGA CARDENAL DEL PERÚ!!!
JAIL JITLEEER!!!

Gracias.

FECHA 39

2010-09-07T15:10:00.000-07:00

Poesía de Miércoles por todos lados

David Novoa

Y permanece como una estrella fija tras los turbios cielos de Trujillo. Como un durmiente apolillado aguardando al ferrocarril del atardecer, como un canillita viendo pasar el río de combis, taxis, mitines, permanece, permanece, permanece Poesía de Miércoles. Y no se va a la miércoles Poesía de Miércoles, y no se va y no se va pa campeón, mas bien rocía su aciago perfume hacia las grises callejuelas trujillanas atrayendo, cual Flautista de Hamelín, a las majestuosas criaturas de la noche: a los poetas y a los que aman a la Poesía -que también son poetas-.
Renato Milla Velezmoro, aeda de la imagen, ha arribado con un proyector de slides. Con Tume y Olivares arreglamos las sillas, desempolvamos las mesas, colocamos las velas y en pocos minutos el altar de la Palabra se cierne ya peligrosamente sobre el respetable. Esta noche se presentan dos audaces piuranos: Reynaldo Cruz Zapata y Cosme Saavedra. Poeta y cuentista, respectivamente. Traen novedades a Trujillo: la revista Inn Cultural, el poemario Ciudad Mutable y el libro de cuentos Walac. Jorge Tume da inicio introduciendo su efectivo florín florán de profe dicharachero, luego son los mismos autores quienes cantan solitos en escena y nos detallan los pormenores de sus hazañas editoriales. Y, como sigue, concluyen con poemas de su autoría: Nos prohibieron habitar la plazuela/ fumar un pitillo/ en el malecón// Nos prohibieron/ hablarle a Octavio/ de física y política internacional// Pero sobre todo/ nos prohibieron/ con Decreto Supremo/ escribir poesía/ por posible rebrote de subversión. Con deliciosa rabia, continuó Cosme Saavedra: PARA DESCENDER/ Han bastado tus manos para traerme hasta aquí/ Donde rueda la noche sus estrellas de sangre/ Han bastado tus ojos para volcarme en la rabia/ Para tender mis pecados en las montañas del cielo/ Ya no quiero mirar ese espejo que te traiciona puñal en mano/ Porque hasta la poesía se corre de mis dedos como una hilacha de sueño/ Porque es tan miserable verse uno mismo mordido por su propia tristeza/ Para descender he necesitado que me destruyan y pongan en tambores mi piel/ Para descender he necesitado este mal de ojos, esta diarrea inefable/ este papel insurrecto que me devora las ganas de ganarle unos versos a los poetas que vendrán. Aplausos... y susto. El Chaska bulle de almas inquietas. Las rojas burbujas que Renato proyecta sobre los poetas nos envuelven en un marco surreal que recobra vida con la segunda mesa: Katlheen Urteaga, floreciente e inteligente hadita de la UPAO, la irónica princesa espartana Cecilia Gamarra, el nihilista, destroyer, puntero derecho, Mario Morquencho y nuestro inefable poeta de la zurda, rey de los autogoles: Beto Barriga. Dejamos que se desempeñen solitos y contentos, cuando, como era de esperarse en Poesía de Miércoles, hizo su irrupción -enviado directamente por Dios- el Estro Poético. Por supuesto nadie lo vio a excepción del genio José Carlos Orrillo, quien le tomó una foto (la imagen que captó fue la de una luz enceguecedora con millones de ojos al centro) e inmeditamente se fue llorando a celebrar, abrazado al gato Baudelaire, arrodillado frente a la puerta del baño para damas (se sospecha que buscaba consuelo).
Con un poema que más parecía una patada, empezó Cecilia: Queridos enemigos míos/ Un agradecimiento muy profundo, desde el fondo de mi estómago/ Estoy muy agradecida por sus ladridos, por sus gritos y alaridos de envidia sin motivo/ Por su no estima y sus disfrazadas palabras/ Gracias por ser enemigos gratuitos/ Gracias también a los tuertos testigos oculares/ Me alegra el saber que contribuyo a mantener muy activos sus cinco sentidos/ ¡Oh! pequeños charlatanes, muchas gracias por las lacerantes palabras que salen de su sucia cavidad bocal/ El saber que gente ajena a mí se preocupa por lo que digo y hago me conforta/ Aunque su preocupación sea enfermiza, igual se agradece/ Gracias por hacerme saber que soy imprescindible en sus vidas/ Amigos que me odian, no les escribo esto porque yo los sienta importantes para mí/ como yo lo soy para ustedes/ sino que escribo estas líneas por cuestión de educación/ pues hay que agradecer los mínimos detalles/ Gracias. Con voz de alma antigua, le sucedió la grácil Catita Urteaga: ¿Qué es lo que necesito?/ Lo sabes perfectamente/ hace bastante tiempo que estoy dándote señales/ que te miro diferente/ que te sonrío como no suelo sonreírle a nadie/ ya todo el mundo lo notó/ Me dirás que esas cosas no se eligen/ que llegan sin que las busquemos/ es verdad, nadie busca a nadie y sin embargo todos se encuentran/ Pero ¿qué pasa con nosotros?/ los que encontramos pero nadie nos encuentra/ los que no tenemos eso que algunos llaman suerte/ sí, nosotros, los no correspondidos/ que estamos jugando en la eternidad. Su voz voz fustigó el corazón de los asistentes como un látigo ancestral. Mario Morquencho se solazó en su vibración destroyer, e hizo el amor, trafagoso y terrenal con sus palabras: Intensa intensidad de movimientos/ movimientos que matan/ galopándonos/¡Oh movimientos!/ Vaivén oceánico de orgasmos/ ¡Oh, velocidad!/ dulce motor de éxtasis/ ¡Oh violencia de alborada!/ tu cuerpo es mío/ ¡Oh clímax!/ bella muerte/ Muero/ bella muerte/ morimos tanto/ tanto bella muerte. Y para concluir la noche Beto Barriga nos castigó, potito calato, con la máxima crueldad de sus verdades: Ustedes tienen sus reglas y religiones/ pero cuando las reglas empiezan a romperse/ hay una voz en mi cabeza que dice ser el Salvador/ que predica su propio credo/ que enseña a odiar amar y a amar odiar/ y te brinda el conocimiento para doblegar al destino// Si este es el caso dejemos a la Locura tomar la Palabra:/ para declarar a todos los jueces ¡culpables!/ decir a todos los jefes ¡despedidos!/ para hacer sentir a todos los bancos ¡la pérdida total!/ ya que la oscuridad se asoma y la Voz empieza a exigir adoración de parte de los hombres.
Y así Beto metió una vez más un poético golazo.
Y así el gato Baudelaire hizo la pila fuera de su caja.
Y así, una vez más, Poesía de Miércoles continuó con su cometido: Existir. Existir en este entorno enajenadamente frívolo y descaradamente egoísta donde se ha institucionalizado la deshonestidad, donde se cultiva la vanidad, donde todo es a la mitad: mitad risa, mitad pena, mitad alegría, hasta mitad mediocridad, donde nada aflora plenamente porque hay demasiado miedo, miedo a no ser aceptado, miedo a lo que digan, miedo al ridículo: puro, purito miedo a vivir de verdad.
¡Aquí existe Poesía de Miércoles! Aquí extiende tus raíces, engorda tu tronco, aquí estira tus ramas y brinda tus frutos: quien coma de ellos no temerá más. Pateará las puertas de la hipocresía, entrará con espadas y antorchas en los templos de Adoración a la Materia y sacrificará su fealdad: Esta oprobiosa e insostenible carga de sentirnos importantes, de creernos poseedores de la razón para sólo alejarnos más de la Verdad.
¡Aquí existe Poesía de Miércoles! ¡Aquí sacrifícate entregándote a las horrendas garras de la Beldad!

FECHA 38

2010-09-07T14:47:00.000-07:00

Poesía de Miércoles acepta al Amor

David novoa

Y este último miércoles de la vida la Poesía hizo su aparición en el Chaska. Gente poca. Sólo la mitad de las bancas llenas: Algunas almitas nuevas y algunas veteranas en estas lides en que la Belleza no le deja ni un solo hueso sano a los espíritus sensibles.
Llegando al local, entre el frío entumecedor y el amarillo río de taxis, encontramos a Jorge Tume y al Pibe Olivares, mejilla con mejilla, abrazaditos para contrarrestrar la racha gélida esperando que les abran la puerta del Templo. Llamadas. Llamadas. Más llamadas. Hasta que luego de un lapso tan extenso como un recital de Juan Félix Cortés, llegó nuestro querido amo de llaves: El Chino del Chaska, presuroso, chambeadorazo. Ipso facto arreglamos el antro, lo trasmutamos en Santuario del Verbo Viviente y la gente empezó a llegar en gotitas. Como sucede a veces, uno de los invitados faltó. Ni siquiera envió un mensaje. Ni siquiera movió su pañuelo desde las distancias inexorables de su ausencia. Nada. Jódanse, poetas huevones! Vayan a trabajar!!! Parecía decir y su pensamiento se potenció en los pensamientos de multitudes y multitudes y multitudes de seres y comprendimos. Una vez más: comprendimos.
Pero más contentos que canillitas en Navidad -cuando todos se vuelven buenos y los regalos se distribuyen a diestra y siniestra-, empezamos con el recital. Daba la cara el valiente Christoper Alegría con su voz parsimoniosa, sus ideas paradojales y su vasta experiencia en el mundo de la mente. Lo acompañaría el Pibe Olivares, poeta organizador y suplente del equipo de calichines del Chaska.
Olivares dio inicio homenajeando a una de las grandes almas de la Poesía en el Perú: el tacneño Juan Gonzalo Rose. Poeta fino, irónico, sufriente como pocos, un grandísimo inútil que tenía un mortal menage a trois con la Belleza y la dipsomanía. Supremamente conmovedor. Nos contó sobre su descubrimiento de Juan Gonzalo, sobre su admiración por él, sobre su vida: Poesía de Miércoles es también un aula de clases sobre los poetas y su poesía. Y finalmente nos leyó sus hondos y candorosos versos.
Ahhhh...
¡Lo max Juan Gonzalo! (¡Gracias Pibe!)
Le continuó Christoper Acosta ofreciendo su visión y su testimonio y leyendo versos de Borges y Vicente Alexaindre. La muchedumbre de veinte gatos que acudieron yacían extasiadas en un estado de embeleso parecido a la bienaventuranza. Poesía, la belleza es la eternidad contemplándose en un espejo. Poesía, quien define su vida por normas, mata al pájaro cantor de su espíritu. Poesía, imagen que vemos cuando cerramos los ojos, música que oímos aunque nos tapamos los oídos. Poesía: todos somos la Eternidad y el Espejo. Jajjajjaja. Sobre las palabras de Christoper, detrás de las palabras de Olivares, El Estro Poético decía quién era, se presentaba, vibraba en las almas sedientas. La gota de luz pendía del borde de los cielos. Llegó el turno de los espontáneos: Beto Barriga se hallaba ausente, pero su presencia inspiró a Franco Castañeda a leer un poema de Leonard Cohen: No hay cura para el Amor. Claudia Salvador, de entre las canteras del anonimato, surgió pundonorosa con sus versos en la mano y abrió las puertas a la Poesía amorosa. Amor universal, amor filial, amor idílico, amor odio. Todos los amores se dieron cita esta noche en el Chasca.
Finiquitando el evento nos miramos a los ojos, nos estrechamos en un abrazo radiante de paz y tomados todos de la mano, inocentes y virginales, salimos a la calle a caminar por la egoísta y prejuiciosa Trujillo.
Habíamos regresado al Cielo.
Se cumplió la Profecía.
La Poesía siempre fue El Amor Real.

FECHA 37

2010-08-23T08:10:00.000-07:00

LA NOCHE DE BRUNO CÉPEDA

en los preliminares, césar olivares compartió un poema de julio cortázar

beto barriga también brindó lo suyo mientras se esperaba a bruno cépeda

luis novoa también nos brindó su espíritu

bruno cépeda llegó y nos brindó los mejor de su poesía

motivadora participación poética de un joven asistente

jonathan chacón finalizó la noche con un toque umbrío.

FECHA 36: de salvadores y espontáneos

2010-08-22T20:50:00.000-07:00

Como siempre, el ambiente estaba preparado

los poetas llegaron en penumbras

luego se fueron iluminando

hasta un orbe espiritual se hizo presente en esta noche poética (a la derecha superior de David)

espontáneo de lujo: el gran carlos tataje recitando un poema de martín adán

esta señorita también muestra algo de su quehacer literario

los poetas al final de la jornada

LA VERDADERA FECHA 33

2010-08-06T21:36:00.000-07:00

CAMALEÓN DE MIÉRCOLES

Por David Novoa

Noches memorables que desaparecerán en el insondable vacío del tiempo …pero noches hermosas.

La trigésimotercera edición de Poesía de Miércoles no fue la del aniversario de medio año, sino la de la presentación de la Revista Piel de Camaleón y el recital de la reptil cohorte de Wálter Toscano, el poeta sacrílego.

Hecha la corrección, hecha la introducción a esta fecha que resultó bellamente frustránea. Acarrearon su publicación en un anda los poetas. Luego clavaron sus emblemas. Se arrodillaron frente a ellos. Adolf Toscano Hitler -con la mirada clavada en la descascarada pared del Chaska como si las infinitas estepas de la gloria escrutara- ordenó a sus huestes disparar poesía a diestra y siniestra pero sus municiones estaban enmohecidas, su pólvora húmeda, sus armas herrumbrosas. Rubén Aguilar, Wálter Vásquez Pegrías, Johnatan Alvarado, Ricardo Calderón Inca cayeron mutilados, descuajeringados, destripados junto a su desbocado líder en la batalla de lo bello.

Uno por uno mordían el polvo, valientemente, los soldados.

Óscar, al ver que no pudo aprobar el examen de literatura, tomó al pie de la letra las sabias palabras de Gonzalo:

-Cómete los libros, pe muchachón!

Horas más tarde fue hospitalizado de emergencia. Al interior de Óscar yacían papeles y mariposas en total armonía.

Así cayó Ricardo Calderón Inca. Herido en la ingle.

Rubén Aguilar, fue atravesado veinte veces por la metralla, pero antes de expirar compartió dolorosamente sus últimos versos: Dos viejos sapos/ envejecen a orillas de una laguna/ (el amor es una sombra/ en sus ojos desorbitados)/ no hay tiempo en sus horas/ sólo moscas/ bailoteando en la agonía/ de sus lenguas caídas.

Luego de caer, le hicieron el repaso.

Johnatan Alvarado intentó un ataque kamikaze, pero le cayó una bomba antes de salir de su trinchera: Esta es la silueta de una niña/ limpia y pálida/ dibujando/ un corazón rosado/ en el abismo de su nombre.

No quedaron ni sus pelos.

Walter Toscano enarbolando en alto su cartel: PROHIBIDA LA CORDURA, escribió poemas en papeles sueltos, hizo avioncitos y los lanzó hacia el respetable. Uno cayó en el búnker antinuclear donde protegíamos al público, lo abrimos y leímos: La Poesía/ literalmente/ vuelaaaa…

La batalla había sido un espectáculo de opacas lecturas, de falta de ánimo y de desperdicio de talento. Por eso ya no había casi nadie al concluir el recital. Pero para cerrar por todo lo alto, Wálter Vásquez Pegrías se arrojó -tigresísimo él- a las playas de Normadía en su personal Día D con su performance: La Poesía ha muerto. Así los últimos cuatro gatos que aún quedaban pudieron huir cobijados por la penumbra. Walter cantó, gritó, se desnudó, pogueó, se degolló y se resucitó en escena y la Poesía aparecía y desaparecía, fluctuando, dudando de brindar su luz a este ritual de catarsis y extravío.

Finalmente, despedimos al público: Ya sólo quedábamos Beto Barriga, El Gato Baudelaire, El pibe Olivares y 87,945 hormigas en un agujero detrás del escenario.

No acercamos bien: Las hormigas se habían suicidado en masa.

Y es que fue una noche improvisada, sin feeling, a diferencia de otras donde este mismo grupo lució potente e hizo retumbar las vísceras del Chaska. Pero ahora se confiaron y se presentaron para el examen de la Belleza sin haber estudiado, sin haber hecho ni fichas y sin poder sacar cuaderno porque no estaban al día, los muy pendex.

Sin embargo la revista Piel de Camaleón fue presentada y aprobada. Allí sí habían concentrado sus talentos escribas de todo el Perú, gracias, principalmente, a la tenaz osadía de Toscano de seguir creando, convocando a otros creadores y pariendo arte a patada limpia, a lapazos y dentelladas.

Saludos a PIEL DE CAMALEÓN!

Sieg Heil!!!

TESTIMONIO: PERÚ, MI PAÍS

2010-08-06T20:10:00.000-07:00

¿Por qué amar al Perú?

Por Bruno Cepeda

¿Por qué debemos amar al Perú como nuestra patria? Esta sencilla pregunta ingresa al terreno de lo insondable cuando escrutamos fríamente nuestra nación. A ver, veamos: corrupción política y social en todos los niveles. Sí, encontramos planillas falsas en el congreso, aceitadas de don Bieto y el ratuja de Rómulo (de quien dicen se parece a mí: sólo físicamente ¡por Dios!) ventas de terrenos (Omar y Martín), come pollos, mata perros, roba luz… y toda la corte de improvisados padres de la patria (todos integrantes de esas inmensas faunas y grupetes de amigos mal llamados Partidos Políticos. Créanme: un mal necesario de la democracia). Pero si creemos que la corrupción es un mal propio de nuestra política, veamos los casos de corrupción anónima de todos los días: lo fácil que es eludir un policía cuando detiene a un microbusero: toma dos soles y déjanos tranquilos; hijito, dile al cobrador que no estoy; la señora me estaba guardando la cola, se lo juro; esos cien soles del suelo son míos, se lo juro por mi madrecita… Pero oiga, todo eso lo permitimos nosotros, nadie más. Es nuestra moral la que lo permite…
Del tránsito vehicular desastroso en las principales ciudades, incluso Trujillo, también podemos hablar. Creo que somos el único país del mundo donde se ha institucionalizado la ley del vivo (sobre todo para los taxistas, colectivos y combis). Es decir, si yo puedo pasar por encima de ti lo hago, no respeto las leyes ni las preferencias, por eso soy taxista y a mucha honra… además, rememoremos lo fácil de transitar por las calles o cruzar una pista. Nuestro tránsito no está hecho para las personas de a pie. Está hecho para que cada día haya más muertes. Ni hablemos de los imprudentes choferes nocturnos que, embebidos de alguna pócima espirituosa, terminan viajando a la eternidad como decía Roberto Blades: “El borracho está convencido que, a él, el alcohol no le afecta los sentidos…”
Ya no existe partido de fútbol sin disturbios por las benditas pandillas. Estos energúmenos (muy valientes ellos en grupo, pero cuando están solos son incapaces de hacer nada) si su equipo gana, destruyen todo a su paso para demostrar que son los mejores. Si su equipo pierde, también destruyen todo a su paso para mostrar su ira y su desfogar sus pasiones contritas… Es decir, ganen o pierdan, los únicos jodidos somos nosotros quienes debemos aguantar sus devaneos violentistas. Además, la mayoría de ellos, aprovechan los desmanes para robar o para asesinar impunemente a cuanto inocente se cruce en sus caminos. ¡Es triste que mis intereses personales primen sobre los de los demás, aunque sea a la fuerza!
¿Se han dado cuenta que, hace varios sorteos y meses, los ganadores de la Tinka ya no se identifican? Son los bancos los que cobran los premios. Si te ganas la Tinka, no podrás identificarte porque al día siguiente, recibirás por lo menos dos o tres cartas, con una bala cada una, para que pagues un cupo antes que alguien de tu familia salga perjudicado. Estoy seguro que hasta la asociación de deudos de los ajusticiados por la policía, sí esos mismos que reclaman a la justicia por el asesinato de sus pobres angelitos a manos del Escuadrón de la Muerte y enemigos acérrimos de Elidio Espinoza, estarán pidiendo al congreso que los ganadores de lotería sean debidamente identificados, con su número de teléfono, dirección y lista de familiares (Es que les están malogrando el laburo)… es el colmo, hasta los delincuentes, chantajistas y estafadores exigen derechos…
Los jóvenes de esta nueva generación no entienden la diferencia entre evolución y revolución (escucharon decir que la revolución es violenta y lo entendieron como cruenta, cuando la acepción de la palabra es vertiginosa o rápida). Por ello, la violencia se ha convertido en una faceta lamentable de los jóvenes. No hay respeto a la vida y la muerte, es el resultado de la influencia de los medios de comunicación y sobre todo de la televisión que se nos vende hoy en día (así, literalmente debido a las empresas de cable). Los de mi edad, recuerden las series y héroes que teníamos: Superman, Spiderman, Batman, los magníficos, el auto fantástico (nadie moría). Pero la generación violenta cree que si te matan, después puede buscar las 7 esferas del dragón y te resucitan como si nada. No es lógico… en todas las series modernas hay muertos… (bakugan, dinorey, y Ben 10 que mata alienígenas como si nada.
Podríamos seguir enumerando situaciones y razones por las que no debemos amar al Perú: Informalidad económica y social, piratería, mediocridad profesional y una educación en el más completo desastre por obra del Gobierno Central y del SUTEP (que hasta ahora han demostrado no servir más que para dejar al país en el último lugar educativo de América y uno de los cuatro últimos del mundo según las pruebas PIA). Del fútbol, mejor ni hablamos…
Qué razones personales encontramos para amar al Perú. ¿Acaso debemos amar este país, por los éxitos musicales de Gianmarco; por el título mundial y las tres defensas exitosas de la boxeadora Kina Malpartida; por los éxitos de las chicas del Vóley, los golpes y bailecitos de Maicelo y por hasta por la performance internacional de Delly Madrid en México?
La respuesta es NO, rotundo y elocuente, y en lo que tiene de negativo. Si analizamos fehacientemente las razones para no amar al Perú, encontramos que todas, todas son acciones de personas que habitan este territorio llamado Perú; pero ninguna es resultado de la acción de patria. La patria no nos ha rechazado, la patria no se ha portado mal con nosotros, la patria no es la que come pollos, la que aceita funcionarios, la que mata perros a balazos o la que roba luz… la patria no es aquella que irrespeta las reglas de tránsito o rompe las lunas, las puertas y hasta la crisma de los hinchas del equipo contrario. Mi patria, el Perú, no sólo está compuesto de personas; está compuesta por Montañas preciosas y mágicas (llenas de misticismo y respeto ancestral), ríos caudalosos que son la admiración de diversas latitudes poblacionales, ciudades imponentes (ancestrales y modernas) como fruto del esfuerzo e intelecto de sus pobladores. Mi patria posee una cultura milenaria y es una de las más variadas del mundo. Mi patria es multilingüe y pluricultural, respira cultura por todos sus poros, en todas sus ciudades y en todos sus centros poblados. Posee una riqueza exuberante en materia de fauna y flora que la sitúa entre las más abundantes del planeta. Por eso debemos conocerla de cerca para aprender a amarla.
Pero esta territorialidad ubérrima e imponente se complementa con las razones que nacen de las condiciones humanas. ¿Encontramos razones suficientes, en las acciones humanas, para amar a nuestro país? SÍ, en las acciones diarias de miles de luchadores anónimos. Ciudadanos de a pie que trabajan sin descanso para llevar el pan a sus hogares. Gente como tú o como yo que se resisten a la mediocridad. Gente que no es famosa por aciertos o desaciertos, sino que es anónima y que encuentran en el anonimato la fuerza necesaria para construir una nación. Padres y madres que aman a su país a partir de los hijos que engendran. A partir de los hijos que crían, de los hijos que forman con amor y mano dura.
Seres humanos, comunes y corrientes que no necesitan falsificar, robar, aceitar, violar, matar y hasta sumirse en la estupidez lúdica de algún alucinógeno… Seres humanos que luchan diariamente y que gracias a ese esfuerzo, nuestro país no se detiene. Gente que vemos sonreír en las calles, gente que viste a su modo y no a la moda porque su papito es quien se lo gana. Esa gente no proyecta una patria figuretti, una patria de plumas y lentejuelas; esa gente es la que forma la verdadera patria que yo amo, la patria anónima que sufre, ríe, canta y enamora. Esa es la patria que yo amo, esa es la patria que llevo en el corazón. La patria que me acompaña y me acompañará hasta el final cuando no sea más que un lejano recuerdo en las mentes de miles de alumnos a quienes ayudé a conquistar sus sueños… Esa es mi amada patria… ese es mi Perú…

FECHA 32

2010-07-15T20:13:00.000-07:00

UN RECITAL HISTÓRICO

David Novoa

Los poetas eran José Briceño Berrú, Armando Arteaga y Juan Félix Cortés. El portón del Chaska lucía como una boca hambrienta por donde ingresaban los invitados. César Olivares, organizador, tiritaba nervioso: el local estaba lleno ¡y los bardos no llegaban! Brrr. Fríazo y la inquietud crecía como una rémora. La gente de Tume siempre falla, comentábamos, mientras los últimos asistentes arribaban en sus flamantes último modelo e ingresaban acompañados de suculentas anfitrionas. Nos referíamos a aquellas ocasiones en que los invitados piuranos de Jorge Tume se fueron de parranda y nunca aparecieron, y a aquella vez en que sus convocados simplemente ni asomaron las narices por nuestro evento. Pero bueno, a la tercera iría la vencida. Y, en definitiva, la vencida era real. Olivares restregaba eufóricamente los dedos sobre el celular, pero nadie respondía. Ni el mismo Tume que apareció -por fin- rozagante, recién bañadito y perfumado. Enterado de la crisis, se le fue el fulgor y se enfrascó en las llamadas que no recibían respuesta. De repente ya no vienen estos churres, guá, comentó al borde de la desesperanza.

Pero como Poesía de Miércoles es poética, como Poesía de Miércoles es el infame templo de lo prohibido, como Poesía de Miércoles es nuestro corralón libérrimo para a jugar a la belleza, decidimos hacer el recital con el público. A ver ¿qué poemarios tenemos? De Ricardo Virhuez, de Manuel Ibáñez Rossasa, de Danilo Sánchez Lihón y de José Watanabe. Ya, ponlos en la mesa. Vamos a hacer pasar al público de tres en tres para que lean un poema cada uno, el que elijan de los libros que tenemos aquí y salió el recital. Tahhh. ¡Somos lo máximo! ¡La Poesía nunca muere, carajo!

Dedicida la tónica de la noche los primeros en pasar al altar fuimos los tres organizadores: César Olivares, Jorge Tume y yo. Contenta la muchachada: ¡Por primera vez compartíamos la mesa que tanto tiempo les cedimos a nuestros invitados! Y como la Poesía es poética no me sorprendió encontrar un papel en el bolsillo con un texto del divino Eielson: Que todos somos poetas/ no cabe duda alguna/ y no sólo los humanos/ sino también el cocodrilo –señalé a Tume- las hormigas –señalé al público- y los monos –nos señalaron a Olivares y a mí-. Risas. ¡La Poesía existe! Lo corroboramos una vez más. Se cree que es la imaginación desenfrenada de los locos, pero no. Es la realidad vista desde el cristal de la belleza, inclusive sin cristal y sin belleza como sucedió esta noche mágica donde Eielson apareció –como un genio travieso- desde un bolsillo para retratarnos. Continuó en la lectura Jorge Tume y al llegar el turno de Olivares, precisamente cuando íbamos a inaugurar el primer evento en la historia de la literatura donde el público se haría solito su recital, aparecieron. Llegó la comisión plenipotenciaria del norte peruano: desde Milán, Italia, el destacado hombre de letras, José Briceño Berrú, natural de Chulucanas, y los célebres escritores sullaneros Armando Arteaga y Juan Félix Cortés. Vi al público: allí estaban la mamá de Beto Barriga que había ido por primera vez; doña Luz Romero, ex candidata a la Alcaldía de Trujillo; Ulises Loyola, crítico de arte; el pintor Óscar del Águila y a una vasta retafila de maravillosas almas que hubieran vivido la deliciosa experiencia de sentarse en el solio de los elegidos y leer las grandes verdades de la existencia. Pero no ocurriría esta vez. Para la próxima será. Asentimos en silencio.

Los escritores disculparon su tardanza –tuvieron un compromiso previo- y ahora estaban aquí para compartir lo suyo. Sin embargo, fue para bien. Presentaron el libro: Los límites del odio. Luego leyeron sus magníficos versos y finalmente sembraron las mesas de bosques de chelas que nos encargamos vertiginosamente de talar.

Conclusión de la noche: Se rompió la maldición de Tume –tarde, pero llegaron sus convocados- y para celebrar nuestro poderoso Director se ha lanzado ahora con una ambiciosa tarea cultural: Realizar la I Feria del Libro de Piura donde Poesía de Miércoles tendrá el lugar principal: Alcanzar el papel (con poemas de David Novoa) ¡en los servicios higiénicos!

¡Qué viva la Poesía, carajoooo!

(Mejor dicho: que viva la Poesía, mierda)

FIN.

IMPORTANTE: El próximo MIÉRCOLES 21 de JULIO se perpetrará PERÚ DE MIÉRCOLES evento promovido con el Centro Peruano Americano EL CULTURAL. Habrá gratis BRINDIS CHELERO por fiestas patrias, testimonios poéticos, performance sonora de José Carlos Orrillo y su emsable musical y concierto de rock con Extraño Deseo. Con esta fiesta Poesía de Miércoles celebra su ininterrumpido medio año de recitales, conciertos, lecturas y locuras. ¡¡¡INVITADÍSIMOS!!!

EL DESTAPE

2010-07-14T09:09:00.000-07:00

MEDIO AÑO DE POESÍA DE MIÉRCOLES

INGRESO LIBRE

TODOS INVITADOS

FECHA 31

2010-07-09T17:57:00.000-07:00

Es un sueño Poesía de Miércoles

David Novoa

¡Y siguen las presentaciones de miércoles! Esta vez les tocó a dos irreverentes jóvenes amantes de la pichanga literaria: Hernán Darío y Giancarlo Briceño, y a un apacible tercer aedo: Félix Pereda Carrasco. Llegados los invitados se empezó inmediatamente el reparto de Poesía como si de pan se tratara: grandes hogazas para las lindas damiselas, migajas para los jóvenes universitarios y marraqueta dura para el organizador Jorge Tume. El moderador César Olivares inició con chispa lo que dio pábulo a los bardos a arremeter con un recital al alimón. (Al alimón quiere decir en conjunto, a dúo). Y así fue como leyeron Hernán Darío y Síficus Briceño, mejilla con mejilla, agarraditos de la mano, guiñándose cómplicemente: Mierda, mIeRdA, SOMOS MIERDA detodoquier/ esPecie de un Rojo sombrero putesco/ Que mAneja sus cortos pantalOnes apretando/ El pujante alarido de aqUella acomplejada/ Cerebro-forma o fondo de FalDas contradicTorias/ Grita mierda: MIERDA soMos mIeRdA roja y aMarilla... Ondas seducen al aire, son castañas/ Son viento, son mierda/ Y Si la mIerda nace del suelo/ Somos del campo del ambiguo verde/ Ondulado, abre tu pecho y verÁs que/ La mierda emerge de adentRo… Su lectura fue contundente mas un tanto desviada. Dispararon con solvencia pero su inexperiencia erró el blanco y no los oímos con fidelidad. La voz de Síficus se perdía por su veleidosa forma de sostener el micro y la voz de Darío se diseminaba nítida en el ambiente. Así su loco y bello poema sólo asomó por momentos su rostro de palabras.
Aplausos para los noveles rapsodas. Les sucedió Félix Pereda, solitario escritor, quien se expandió en una monocorde autobiografía que envió al borde del aletargamiento al respetable. (El gato Baudelaire les fue a meter verso a unos ratones, Beto Barriga se retiró a conversar con su otro yo -formado por unos 25 o 27 otros subyoes- y Jorge Tume, royendo la prosaica piedra de su seco pan, dormitaba con impaciencia). Pero reaccionó Félix Pereda y dejó salir sus sonetos que albergaban genuina Poesía: Hoy, hermano, estoy en el poyo de tu casa/ la casa que es la Patria de las Letras del Perú/ y he visto tus ojos yertos, tan yertos como tú/ y sé que estás atento a ese tu clamor que no pasa// Y en este clamor que te traigo, sentado junto a ti/ te digo que nuestra patria convulsa como tu España/ ahonda sus problemas que son frenético baladí/ y el pueblo ya revienta. A él no se le engaña.// Estamos taciturnos como ayer tú lo estabas/ ¿qué hacer? ¿rezarle a Cristo? ¿tomar las armas?/ ya nadie está tranquilo, ni siquiera las almas// Y aquí en nuestra tierra estoy como tú estabas;/ chacchando las miserias y luchando incomprendido/y te dejo este mensaje porque, ¡tú, hermano, no has partido! Intercalando versos de Vallejo con los suyos fue abriendo una grata brecha en la atmósfera de miércoles y se hicieron estallido los aplausos. Mejor aún. Desde el público se levantó una voz de congratulaciones para el escriba. Y en pleno éxtasis chaskero entró Julius, el enamoradizo bardo de la urbe. Extrajo su guitarra como un sable e incrustó sus melodías en el vibrante e invisible éter. Algunas bellas cervatillas se sonrojaron, el gato Baudelaire se enamoró de un pericote -y se lo comió para llevarlo siempre consigo- y Beto Barriga se aproximó al cadalso levitando con su bastón en la mano. Era su momento de leer. Sin embargo, como pocos saben, Beto, este precoz y destacado poeta, acaba de cumplir los 15 años y se encuentra en un momento de diluvio creativo y de visionaria expansión. Así que de pie con su bastón –con el que aporrea a sus fantasmas- cantó sus textos con una voz que empezó a confundirse con chillidos de roedores en tropel, las paredes del Chaska se disolvieron y se extendió fantasmagóricamente la noche saturada de ojos gigantescos. Jorge Tume y César Olivares, organizadores, se redujeron al tamaño de minúsculos ratoncillos y entonces, corriendo desesperados de las gigantescas fauces felinas que nos perseguían, nos dimos cuenta que no existíamos, que nunca existimos, que Poesía de Miércoles sólo ha sido y siempre fue el sueño del Gato Baudelaire...ahhh!
(No te vayas a despertar, Michito... Sueña que nos auspician el evento, más bien).
Miauuu... perdón, FIN.

FECHA 30

2010-07-01T05:52:00.000-07:00

LOS MIÉRCOLES EN SUS TREINTA

¡Y reapareció la luz del Estro Poético! Desde el radiante centro de Dios brotó un rayo de enceguecedora belleza y sabiduría que descendió hasta Trujillo: Atravesó el Palacio Municipal pero no encontró ningún corazón abierto; cruzó las oficinas del Gobierno Regional, pero estaban todos distraídos camuflando sus coimas; pasó por el Arzobispado, pero el prelado y sus monaguillos charlaban repartiéndose las limosnas con su copita de vino al lado. Ya a punto de volver al Cielo e informar al Altísimo que Trujillo está desahuciada, que ajusticie con azufre y fuego a este pueblucho sin alma, recordó un lugar llamado Chaska y a un evento de miércoles y a un cónclave de ilusos soñadores: Al atravesar el portón se halló con este grupo de fieles arrodillados esperando con la boca abierta una gotita de Belleza. El Estro, lumínico y energetizante, se volcó feliz sobre las almas ansiosas y ellas cayeron al suelo hablando en lenguas (menos el gato Baudelaire que ya habla cinco idiomas y por telepatía).

Y así empezó la trigésima edición de Poesía de Miércoles: Precisamente con el magno sacrificio de dos vírgenes que desfilaron felices al santo matadero: Katia Denisse y Ana Patty Roncal. Katia leyó sus versos delicados y acariciantes, luego nos solazó con una traducción suya de unos versos de Paul Eluard, y Ana Patty, más intelectiva, con cierto toque de crudeza femenina leyó sus versos psicológicos y sociales. Las dos confesaron que ésta era su primera vez... primera vez en leer en público, por supuestamente. Aplausos. Les continuó el también virginal GJ, más conocido como Gustavo Jesuscristo, cuya guitarra se desenvolvió en cálidas notas y cuya voz hizo evidentes los motivos de su todavía doncellez. Aplausos. Ahora, apareció Beto Barriga con su bastón en una mano, con su gigantesca pluma de cóndor en la otra y con el gato Baudelaire como bufanda para el frío. Su poema de contundente raigambre filosófica, afectado por sombríos tintes apocalípticos hicieron retumbar tempestades de goce dentro de las almas. El fotógrafo José Carlos Orrillo cayó en éxtasis, lo mismo el talentoso atrapa imágenes Vitto Cq (ellos se deslizaban sinuosamente como sierpes alrededor del bardo capturando la fugasísima eternidad). Aplausos. Luego el Estro Poético se sorprendería aún más pues la multitud de elegidos se trasladó a la sala de performances donde les esperaba el sacerdote de la risa, el adalid de la carcajada, el ayatollah de la jocosidad, el pontífice de lo hilarante: David Hoyos con su performance: PAYASO DI MIÉRCOLES. Fue el acabóse. Apretados como sardinas en lata, hombro a hombro niños, jóvenes y adultos, genios y retardados, artistas y poseros, machistas, mariposuelos y lindísimas damiselas, todos unidos y hermanados por el amor a la Poiesis, se rindieron ante el inexorable talento del clown. Una obrita infestada de claves inteligentes que evidenciaban nuestra fatuidad, nuestro aturdimiento al vivir una existencia enfrascada en los estímulos superfluos de la urbe. Una performance que desenmascaraba nuestra tan generalizada idiotez al contrastarla con resabios de cómico misticismo y con un delicioso remate libertario. El Estro Poético dijo entonces: He aquí mi hijo, a quien he elegido para mi obra. Y una luminescente paloma blanca descendió sobre la cabeza de David Hoyos, otra nívea avecilla sobre la de Beto Barriga y otra –pero esta era una tortolita pulguienta y media desplumada- sobre las cabezas de Jorge Tume y César Olivares, organizadores de Poesía de Miércoles. Amén.

(La salida fue caótica. Fotos. Abrazos, Felicitaciones. Chelas. Medios de prensa. Entrevista a David Hoyos para la tele. Bronca en el baño de Jorge Hurtado, el Gudi, contra su sombra -que le dio duro-. Y el gato Baudelaire que cantaba: guau, guau, pío pío, miau, miau! Feliz trigésima edición Poesía de Miércoleees, carajooo!!!)

FECHA 29

2010-06-23T21:17:00.000-07:00

Poesía de Miércoles: Noche de Betos, Asaltos y Alumnos

Es hermosa la Poesía. Realmente lo es. Esta noche llegaron tres poetas colegiales escoltados por la profesora María Esther Pérez del proyecto literario Décima Musa. Iniciaron el recital presentándose con una contagiante ingenuidad que impregnó de dulzura el ambiente. Oímos así el Credo Poético de Laury Trujillo: Poesía Nuestra/ que estás en el sentimiento/ santificada seas en este papel/ ven a nosotros como estrellas de luz/ hágase tu voluntad en los libros/ como en la existencia/ danos hoy la inspiración/ y perdona nuestra inconstancia/ así como nosotros perdonamos la incomprensión... Conmovedor poema de esta jovensísima amante de las letras. Le siguió el pundonoroso joven Leoni Rebaza quien nos trajo el panorama mortalmente sombrío de su alma: Pido perdón a todas las sonrisas que maté/ con este retrato de la verdad/ pero hoy mis demonios se han vuelto amigos míos// Hoy es un día para morir sin razón/ pues para aquellos que piensan que están vivos/ no hay engaño más grande que los latidos de su corazón! Leyó con juvenil crudeza el buen Leoni y le continuó Daniela Luciano Lázaro, la Alcaldesa Escolar incapaz de contener el éxtasis amor que la consumía: Eres ese ser que se vuelve sombra de mis sueños/ tu mirada se apodera del silencio de mi alma/ eres el pincel mágico que dibuja mi nostalgia/ eres quien inunda mi horizonte con la melodía de tu calma... Poéticas linduras que nos compartieron estos adolescentes embebidos ya en sus pininos literarios. La profesora María Esther concluyó la escena inicial con la melodiosa declamación de un poema extenso como un río y se despidieron entre potentes aplausos y felicitaciones mil. Les siguió Beto Zelada, introspectivo y contemplativo poeta de Legión, cónclave de bardos, asesinos a sueldo y multimillonarios excéntricos. Nos sorprendió Beto Z con un estilo filosófico que pocos irradian desde Poesía de Miércoles: Yo le escribo a las sensaciones/ o a cualquier elemento que tenga que ver con ellas en génesis o consecuencia/ Les escribo porque hacerlo resulta tangible a mi percepción/ Sinceramente es un ejercicio que se puede realizar mucho más allá de las manos/ ¿cuánto hay que pensar para poner la palabra duda sobre el papel/ sobre la carne? Los espectadores brindaban con ajenjo, whisky y champagne, algunos hasta bebían la sangre del gato Baudelaire al que habían sacrificado en el callejón del Chaska minutos atrás. Continuó Beto Z: El hombre es una cáscara/ pero no es débil:/ quien le golpea/ se hunde en su vacío. Excelentes versos –lúcidos y desconcertantes- con que finiquitó este aedo su aparición previa a la llegada de los Legión. Ellos habrán de presentar Trama, su revista literaria, en las próximas semanas; mas en este preciso instante Beto Z tuvo que saltar de la mesa porque llegó el turno de Beto Barriga quien ya lanzaba bastonazos a diestra y siniestra y rugía uno de sus poemas más celebrados: Rewind. Beto increpó, amenazó, rogó, clamó, abrió las nubes, abrió el mar rojo, abrió su corazón, resucitó al gato Baudelaire y despertó la exaltación en las almas presentes. Jorge Tume y César Olivares de organizadores de Poesía de Miércoles se transformaron ipso facto en Presidentes Fundadores del Club de Fans de Beto Barriga. Única condición para pertenecer: Ser hermoso y no tener nada que ver con la normalidad. Beto recibió una cerrada salva de ovaciones y partió de la mano de Baudelaire, el gato al que resucitó con conflictos de identidad. (Guau! guau!, se quejaba el minino de su nueva voz).

Y para terminar la noche Katia y Carlos Asalto, directamente desde las multicolores cavernas del averno musical trujillense, nos trajeron su proyecto Maquinaciones. La performance sonora se titulaba: Maquinando Maquinaciones. Katia se dedicó a los teclados, tierna y gentil y el Asalto recibía descargas eléctricas, ponía los ojos en blanco, tormentas y tempestades despeinaban su larga cabellera, su alma salía y entraba de su cuerpo y finalmente murió en el escenario cumpliendo el sueño de su vida. Pero Beto Barriga, haciendo uso del Verbo viviente, lo resucitó justo como hizo con el gato Baudelaire e, igual al gato, Carlos Asalto renació con una nueva voz al mundo musical trujillano: pío, pío, pío...

Parece que su próximo concierto será en una granja infestada de gripe aviar.

FIN.

FECHA 28

2010-06-17T16:05:00.000-07:00

Poesía de Miércoles: Homenaje a Babel y Zahorí

Los nombres de Duncan Sedano, Carlos Prado y Miguel Ángel Pajares sonaron fuerte en la poesía trujillana en la década de los 90s. Duncan y Miguel Ángel se repartían cada año todos los premios Lundero de Poesía y tenían a su cargo además Saliendo de Babel, la página literaria del suplemento Dominical de La Industria. Carlos Prado, por su parte, además de ser un poeta édito, fue el gestor de la revista Zahorí y de varios recitales que irradiaron el fuego poético en aquel entonces. Mas los años pasaron vertiginosos. De los claustros universitarios los aedas migraron a los claustros judiciales y la Musa que antaño acariciara sus frentes cansinas y hundiera delicadamente los dedos en sus cabelleras, se retiró ante la llegada de manos más carnales y sensuales: acariciables y tangibles manos de mujer: Los poetas se casaron, tuvieron hijos, destacaron en sus profesiones, la inocencia que antaño abrió la puerta a la Poesía la clausuró entre sollozos y los que fueron los portadores del fuego sagrado le pasaron la antorcha a los nuevos locos de la Belleza.

Por eso Poesía de Miércoles invocó a los Zahorí, ya catedráticos y destacados hombres de leyes, pero en lo más profundo de sus corazoncitos, contemplativos aedos. Así que llegaron soledosos y nostalgiosos y cantaron sus nuevas églogas al público de miércoles.

Duncan inició con la inteligente crudeza que lo caracteriza: Hoy no llueve en Trujillo/ en realidad/ nunca ha llovido/ pero igual espero// Tengo las manos manchadas de crimen/ Es mi oficio// En ciertas ocasiones/ he intentado identificarme con las cosas de este mundo/ amar la belleza del gesto puro/ abrirme en canal el corazón/ quebrar la realidad/ he intentado convertirme en ser humano/ A cuánta gente he comprado/ cuánta gente me ha comprado/ fácil barato 2 por 1/ Pero no fue posible// Más tarde quizá llueva/ no he de perder la esperanza/ y levanto al cielo mis ojos/ implorando que por favor suceda/ que por favor llueva/ que por favor la ceniza de mis padres no se pierda en la memoria/ que por favor recojan mi cuerpo de la calle solitaria/ donde resbalé una noche sobre excrementos// QUE LLUEVA. Beto Barriga, conmovido, interrumpió para solidarizarse y felicitar al poeta. Le siguió Carlos Prado con sus melancólicas letanías: Poema dedicado a Diego Armando Maradona: PELUSA: Escribir desde el Perú sobre ti/ después de/ haberte visto solamente en televisión/ me otorga una singular retrospectiva// Las calles que en blanco y negro / dieron sombra a tus primeros sueños/ y a tu olímpica soledad/ son las mías/ nos conducen a los mismos paraderos// La gran diferencia consiste en que tú/ lograste hacerle un gol al miedo/ yo solamente un mal verso// Tu cruzaste el estadio azteca/ y tumbaste a la Dama de Hierro//Yo escondí el balón que compré con mis propinas/ gastado y desinflado/ como mis pretensiones de emularte// Pero se sirvieron de tu antigua tristeza/ mal disimulada con goles que te fueron dejando/ cada vez más solo// Tienes que aceptar que la vida también es redonda/ como el estadio vacío/ donde ocurrió tu última pesadilla// Hay que promocionar a otro muchacho más delgado que tú/ más ágil/ para que siga el partido/ así lo establece el contrato/ que habría sido firmado por mí/ como televidente. Beto Barriga salió de la sala y luego de unos minutos trajo un mohoso balón para el poeta. El gato Baudelaire lo olió y se fue a orinar asado. La lectura continuó con los sentidos versos de Miguel Ángel Pajares: FAROS: Hasta lo alto de los faros/ llega el perfume de las costas/ que soportan la nostálgica ausencia de los seres// Veloz es entonces el recuerdo de las ciudades vagabundas/ donde las canciones alcanzaron muchas veces/ los ecos del éxito/ haciendo que miles de jóvenes saltaran hasta derribar los coliseos/ y veloz es también el mar/ donde acude el fin del tiempo para descansar su fatiga// Son los faros el lugar de los olores suaves/ de los ruidos lejanos/ de la simple soledad que no intenta vestirse/ Nunca serán lugar de alegría/ ni destino ni fin de algún camino/ Lo alto de los faros sólo será el lugar/ donde existe la luz que espera// Al fin territorio para el perfecto olvido. Aplausos para los tres poetas. Beto Barriga ya se había transformado en Rimbaud, Holderlin y Milton al mismo tiempo, así que -bastón en mano- se mandó con un poema inquietante, hechando fuego por la boca: El viejo observa con ojos vidriosos/ inhala oxígeno, exhala memorias/ le gusta pensar que es un árbol/ la razón de su seca y arrugada piel/ le pide a Dios todos los días/ por lo que queda de la temporada// Al viejo le duele verse a sí mismo/ desgastado/ compuesto/ frágil/ putrefactas/ irracional recelo/ hojas marchitas. Ya cerrando el telón irrumpió, avesado e inesperado, Patricio Córdova dándonos con el mazo del sarcasmo en pleno rostro: Sacó una bolsa de chizitos de su morral y extrajo de ésta un largo pergamino: Mi poesía es como un chizito/ no te salvará la vida/ pero cómo la disfrutas: Leyó entonces, agresivamente, su manifiesto: La poesía que destella en mis venas está podrida/ carece de valor/ ningún banco de sangre desea beber de ella/ Mi poesía carece de pretensiones/ no quiero ser surrealista ni supra ni Dadá/ las calles que me secuestran saben que mi poesía no es callejera ni profunda/ mi poesía tiene huecos en las avenidas/ ojos de mujer angustiada/ tiene código de barras/ tiene un número equivocado en la línea telefónica/ Mi error principal consiste en creer/ que todas las palabras suenan a vacío/ a carne descompuesta/ a un enorme animal mitológico que secuestro y torturo a manotazos// Hasta aquí mi manifiesto es pensar, creer que pienso/ creer que la materia de mis palabras tiene trascendencia// Además la poesía no es un negocio rentable en estos días/ dediquémonos a vender armas/ dediquémonos a las más grandes aventuras acorde /a nuestra condición de gansters//Aquí lo que falta es poesía / una mariposa de colores universales con patas descomunales// Mi manifiesto es inestable, porque no establece ningún canon/ Mi manifiesto pretende defenderme del amor/ porque a una mujer se le ama de verdad/ cuando se le ve de perfil/ porque creemos que ese perfil es la otra parte// Mi poesía es un perro muerto hace unas horas/ mi poesía también es enterrada cada tarde entre arenales y osamentas olvidadas/ cada verso es un hueso amarillento expuesto al sol//Mi manifiesto buscaba calles donde expandir su eco/ y sólo encontró borrachos a medianoche/ Mi manifiesto son hombres y no palabras/ mi poesía hace cola para entrar al baño/ mi poesía también estuvo a dieta/ ha sido bulímica, anoréxica e idiota//Celebremos, hoy es un buen momento para darle una paliza/ a esta masa hecha de malolientes palabras.

Ya para concluir llegó el presidente Alan García y se corrompió todo. Fin.

2010-06-10T23:07:00.000-07:00

POESÍA de MIÉRCOLES homenajea a las féminas

FEMINÓPOLIS

David Novoa

Así como mandan en la casa también mandan en la Poesía. Lo demostró Feminópolis la noche del viernes 22 de mayo en el INC. Allí, entre una nutrida concurrencia de jóvenes universitarios y público en general se perpetró el tan anhelado Encuentro Poético de Mujeres convocado por las poetas Victoria Larco, Matilde Granados y un equipo de locos amantes de las musas.

Y es que son días de esplendor en nuestra aldea. Semanas atrás se realizaron funciones internacionales con el ballet de Rusia, se inauguró la sala de exposiciones del Teatro Municipal con una muestra de Guma Alvitez, se reactivó la Sala del Colegio de Arquitectos dirigida por la pintora Rosa Benítez -quien de inmediato instauró la muestra NO LUGAR- y la sala Impromptu del Cultural acometió con una expo del pintor Paolo Vigo. Y como cada miércoles en el Chaska, Poesía de Miércoles presenta a los locos del Perú en su adoración a la Belleza.

Sobre este mar de actividades culturosas es que Feminópolis se irguió como el deslumbrante cuerpo de una voluptuosa damisela formado por las poetas de Piura, Chiclayo, Lima y Chimbote. Todas ellas arribaron a Trujillo y se congregaron en el maternal útero de la Poiesis: La sala de conferencias del INC.

Bloggers como Marea Cultural, Kafé Sideral, Signoz hacían sus entrevistas cuando se encaramó al escenario la catedrática y activista social Violeta Barrientos. A través de una reseña de la literatura erótica, la escritora le dio el basamento intelectual a la escena y la limpió del prurito sexista y separatista. No. No era una reunión para acusar a lo masculino: era para celebrar lo femenino. Aplausos. Al subir al altar el primer trío de damiselas sorprendieron leyendo con más aplomo que sus pares hombres: tensas pero controladas, concentradas, hacían ameno oír los largos soliloquios de su femenil universo. (Evidenciamos que las lecturas de los machos son más dispersas y débiles. Quizá sin pretenderlo Indira Anampa, Ana Laura Quintanilla y Karla Kajilima sí ponían los puntos sobre las íes respecto a las tradicionales diferencias de los sexos).

Sus versos eran coloquiales, interioristas, un tanto sacrílegos y narcisistas. Y pese a confesar nerviosismo escénico lucían seguras y capearon airosas el momento. Luego llegó la proyección de Alice Vega que con registro audiovisual inyectó el toque conceptual y la indispensable chispa de buen humor. Junto a ella leyeron sus poemas Victoria Larco y Elena Chávez Goicochea, intelectiva la primera y emotiva la segunda. En ese momento y por un instante, afloró cierta ansia reivindicativa en el saludo de la organizadora. Quizá debiéramos reconocer aquí la ceguera egoísta e injusta con que nuestra sociedad ha tratado a la mujer a lo largo de la historia. Desde aquí, desde esta reunión de su inteligencia y sensibilidad, viendo cuanto más armoniosas y cuánta más personalidad que la mayoría de los poetas hombres poseen las féminas, advertíamos la machista cobardía de nuestro país. Y en nombre de las miríadas de infieles y mentirosos, de acosadores y discriminadores, me disculpaba silenciosamente por los prejuicios y los abusos que les hemos inflingido a nuestras hermanas, amantes y madres a lo largo de los siglos.

Mas si la tradición histórica las fue relegando a la casa, a la alcoba y a la cocina, no fue por el egoísmo de los machos que salían a cazar desde tiempos inmemoriales, sino por su propia condición maternal: Para cuidar a sus críos es que decidían quedarse las mujeres en las cavernas y en las aldeas después y en los departamentos ahora: Para ejercer el divino privilegio de la maternidad a la cual quedan ligadas luego de parir. Mientras el macho solitario -sin hijos que se le cuelgan a beber la vida de sus senos- perdido en las estepas buscaba el sentido de su existencia, la mujer siempre lo tuvo en su interior: El Amor a su hogar, a sus hijos y a su hijo mayor -el padre de sus hijos-, en fin, el Amor a su mundo.

Semejante a la Madre Tierra –la Madre de todas las madres- la madre humana no necesitaba moverse para encontrar la esencia de su Ser: lo tuvo siempre en su vientre, siempre en el radiante y milagroso centro de donde brota la existencia. Nuestras esencias dejaron al macho el mundo externo del cual se apoderó y a la hembra el reino del hogar. Pero estos son otros tiempos, pensaba, recordando a presidentas, gerentas, empresarias, escritoras y viendo a estas jóvenes artistas con talante y personalidad caminar por la vida a agigantados pasos decididos. En fin, aquí estaba Feminópolis.

La tercera mesa fue invadida por Denisse Vega, Matilde Granados y Danitza Crossby. Ya se habían caldeado los ánimos así que las aedas cantaban lo suyo más relajadas y sabrosas. Subieron luego Nevenka Walterdorsfer y Violeta Barrientos. De estos últimos grupos resaltamos las lecturas frescas y refrescantes de Matilde, de Nevenka -que nos envolvió con su deleitoso poema final- y de Danitza Crossby. A diferencia de sus compañeras intelectuales, a Danitza le resbalaban las miserias de la vida y disfrutaba todo con poético fervor: Me divierto en pasos lejanos/ alucinando nubes celestes/ viéndolas más cerca que nunca/ tocándolas, saboreándolas/ llevas, Tierra, nombre de flores// Duermo a pocos/ centímetros de la arena/ ella se desenvuelve/ cual grandiosa reina/ se mete por las paredes/ habita las sienes/ no le tengo miedo/ a las fieras/ los fantasmas/ me acompañan cada tarde/ y de noche astros divinos/ cantan conmigo odas grandiosas/ a su nombre...

Al salir nos enteramos que el INC había alquilado su sala de conferencias para la realización de este evento GRATUITO. ¡Gracias por su apoyo a la cultura INC! ...¡hombres tenían que ser!

FECHA 27

2010-06-10T20:35:00.000-07:00

Noche repleta en PdM

¡Brrrr! ¡Hace frío en Trujillo! Los poetas tiemblan, les castañean los dientes, cambian sus chelas por trago corto. El gato del Chaska, Baudelaire, conversa con Beto Barriga mientras van llegando de a pocos lindas damiselas, artistas, diletantes, genios y retrasados mentales: los rara avis de la cultura local. Los asientos lucen llenos, además decenas de espectadores rodean de pie la sala de lecturas. La noche promete.
Mientras Tume y Olivares cantan alabanzas y glorifican a la Musa de la Poesía, se abre la puerta y aparece el primer semidiós: Walter Vásquez Pegrías del microcircuito literario Pegrías del Alma. Junto a la poeta y profesora María Esther Pérez, presenta su poemario-plaqueta: Ilusión de agua. La profesora es auspiciosa con Wálter quien lee su preludio: Ilusión de agua/ es una sencilla y pequeñita historia// Una forma de vomitar recuerdos/ una huida/ una melancolía desdeñada y abotonada al olvido/ un huayco de palabras/ una píldora para evitar obsesiones y manías del pasado// Una expulsión de gérmenes desbaratados/ de discursivos gritos de incertidumbre. Chévere Waltercito. Vertió su final discurso de cortesía y partió distribuyendo la plaquette entre los interesados.
Aún se oían los cánticos de los organizadores idolatrando al Estro Poético cuando se volvió a abrir el pórtico y brotaron alados y divinos los aedos Duncan Sedano y Luis Cabrera Vigo, el poeta Pasifae. El primero, presentador; el segundo autor de Retratos del Mediodía. Duncan –una de las grandes promesas literarias de los 90s y brillante abogado- le prodigó loas a los versos de Cabrera quien -suavizado por el floro del letrado- abrió feliz la puerta de sus sentires: Un día me detuve/ en medio del campo/ y me acosté a contar las nubes/ pasaban los pastores/ y me saludaban/ pasaban los animales/ y me olían/ no había prisa/ la vida también era contemplar/ las criaturas del cielo/ escuchar los bufidos terrenales/ y por un momento/ respirar hondo/ hondo. Bucólico feeling el de Pasifae. Continuó luego con sus más líricos devaneos: Es difícil vivir en este pellejo/ caminar y quererte/ cantar y contemplar de lejos tus ojos/ colocarme una máscara cada mañana/ sonreír a quienes nos quieren asesinar/ ayudar a quien se burlará después/ pedir agua para otros/ ¡y aquí uno muerto de sed!// Por eso ya no sé cómo sonreírle a las mañanas/ quiero ser como el sol/ amanecer y cantar todo de amarillo/ ser como las aves/ lanzarme hacia las nubes lejos del oprobio/ ser un pata bueno/ que camina por estas/ calles sin sombra y sin problemas/sin celular sin reloj sin dientes de oro. Aplausos para Luchito cuya testa fue rozada por el fulmíneo relámpago de la gloria (en realidad sólo era el brillo de su frente), pero su carisma sublimó la noche.
La tercera epifanía floreció con Johnatan Chacón, joven mancebo extirpado de las huestes del colectivo Confianza. Se abrieron los cielos y Johnatan cayó paradito con su terno bien rififí, envuelto en el áura de la inspiración. Leyó con iniciativa, con tensión, con -casi inadvertible- nerviosismo: Aprendí a mirar tus ojos viendo a las estrellas palpitar/ aprendí a sentir tus caricias sintiendo cómo tu boca toca la rosa en el mar// Aprendí a escuchar tu voz/ oyendo el susurro del viento/ despreciando al silencio violento/ Te amo, lo aprendí al despertar/ Te amo: lo siento. Suspiros, rumor de manos que se entrelazaban. Luego el músico Óscar Paz Campuzano envolvió su voz con acordes de guitarra y la noche se diluyó en deleites mil. Para finalizar Beto Barriga –quien habla de tú a tú con Baudelaire, el gato del Chaska- recitó un poema que olvidó a medio camino, no pudo recordarlo, se asó y se quitó. Entonces Baudelaire –el gato negro del Chaska- se paró en dos patitas y con voz de persona terminó la alocución de Beto. Michimichimichi!!! ...Miauuu (¡Zape pulguiento!!!). Fin.

FECHA 26

2010-06-03T12:31:00.000-07:00

Poesía de Miércoles con Harold

Miércoles en la noche. Apenas El Chaska entreabre su portón irrumpe como una tromba el público ansioso de Poesía. Los poetas soberbios, metrosexuales, llevando de la mano a suculentas vedettes, llegan en sus autos último modelo y entran... ¡al Canana! ¡al pachanguero local de al lado! (Son los poetas, sí, pero ¡los futbolistas de la César César Vallejo! Disculpen la confusión). Bueno, igual llegan nuestros poetas con sus chullos, con sus ternos, con sus libros bajo el brazo y se sientan a esperar el inicio del recital. El Pibe Olivares y Jorge Tume -que fueron a pedir autógrafos a los jugadores-, regresan pateando una pelota imaginaria, se hacen huachitas, se meten gol, cabecita, palomita, beshito ¡ya, carajo! Al llegar advierten que Harold Alva, el aeda piurano mil veces invitado, mil veces esperado y mil veces ausente llegó primerito esta vez. Sin más dilación entonces, al ataque: Empezó Moisés Castillo, poeta cajamarquino editado en España y en Inglaterra quien mora actualmente en nuestra apacible aldehuela. Aunque demasiado extenso –NUNCA SE DEBE SER EXTENSO EN UN RECITAL- Moisés dejó sentir sus anhelos líricos y fue degustado por el respetable. Le continuó Harold Alva, poeta, novelista, editor, director de la revista Contrapoder, antologista consumado y bebedor –pasada la medianoche- hasta de agua de acequia. Sus dolientes versos retumbaron en la eternidad: Qué pretendes ahora/ cuando he sido declarado un hombre muerto// Disfrutaba con el sudor/ que caía sobre mi frente/ y lo bebía como un animal ansioso/ lo bebía como una horda de coyotes/ que se tragaba la baba del hocico. Y remató el occiso: Y me apreté la mano con la otra mano/ para no sentirme solo/ para morir/ por lo menos conmigo. Su lectura fue concentrada y con buena dicción, y no sólo se le entendió claramente, sino se le sintió el feeling. Aplausos, palmas apristas, silbatina para ovacionarlo. Le continuó el laureado Kike Robles también del rico Piura, quien trajo buena vibra y buena poesía: Llueve y en el misticismo de hurgar el silencio/ hay unas ganas locas de buscar nuevas mentiras/ naves de papel que nos marquen otros cielos/ guirnaldas frescas de la dehesa/ alguno que otro planeta/ o atardeceres compuestos como crucigramas/ para acabar a palos esta imbécil tristeza. Menos contundente en su lectura, Kike se sostuvo con viviente emoción y fue saboreado por el dilecto público mientras una niñita paseaba por el escenario como si para ella nada pasara: ¿Poetas? ¿Poesía? ¡Nahhh! ¡Mira una araña!!! Y para cerrar con broche de diamante: El querido escriba sullanero Juan Félix Cortés, acogido por Trujillo hace ya varios decenios, indesmayable portador de una poética vigente hasta la actualidad: CINCO RAZONES PARA COMPRAR UN TELEVISOR: 1ero Comprarlo hoy día/ porque mañana costará tres veces más/ 2do Para que los vecinos digan/ por fin compraron/ televisor/ 3ero Para que mi mujer use/ desodorante Rexona/ y no digan que la abandoné/ 4to Para que aumente el capital/ 5to Para que los niños del/ Perú/ cuando crezcan/ se eduquen estúpidos/ no ladren a los que quitan/ el pan/ ni digan miau miau/ a los que violan la noche. Risas y aplausos. Juan Félix ha realizado una vasta obra dispersa aún en diarios, plaquetas, libros, revistas que habrá de ver la luz en su conjunto cuando caiga el sistema capitalista y se liberen las cárceles del grandioso sentir humano. Pero hasta que esto ocurra –dentro de 400 o 500 años- todavía lo leeremos en su pundonorosa revista: Lo que importa es el Hombre.
Concluida la primera parte se lanzaron los espontáneos: Alfredo Ruiz Chinchay nos trajo los saludos de los aedas de otras ciudades y ofrendó su idealista e internacional Pohemia Lux, Moisés Castillo reavivó el fuego poético con un contundente manifiesto: 1. La poesía es lo cierto-incierto de la vida: La certidumbre de ser todo y nada al mismo tiempo/2 Es la gran Unción de la Comedia: La gran noción de no saber nada de la existencia/ 3-Amor, tú eres poesía, yo soy poesía. ¿Nos desnudamos y nos amamos hasta hacernos un suave daño?/4-No hay poesía sin la musa Humanidad que sufre y goza. Sin el poeta que descienda de su Olimpo al fresco amor de la madre Tierra/ 5-La poesía es la gran Preñada y la gran Partera, la Bella Luz que se esconde en nuestras sombras/ 6-Es maestría y es epifanía/ 7-¡Oh maestros, obreros y amantes de la poesía! ¡Oh poesía y anti-poesía uníos y amaos de una santa vez! Con estas palabras la unción descendió sobre Poesía de Miércoles. Entonces Beto Barriga, a punta de alados bastonazos, verbalizó los últimos versos: Recibí la carta de un muerto/ en un sobre hecho de carne y hueso/ Escrita con sangre, tildada con lágrimas/ relata con pesar una historia de asuntos inconclusos/ interrumpida prematuramente/ con la llegada de la Muerte. Entró en trance Beto: Nadie vive de verdad/ Todo es un espejismo más creíble que la realidad/ un mundo ficticio/ donde nadie abre la boca cuando todos desean hablar. Luego de la velada, Diosito, Nuestro Amito Dios, viendo tan ingenuos y tan felices a los poetitas en sus locuras les mandó un meteoro tamaño de la luna que entró incadescente en la atmósfera terrestre y precisamente cuando los aedas veían como si estallasen mil soles juntos en la noche y justo cuando los mares se elevaban majestuosamente hasta los cielos y precisamente cuando ellos exclamaban: Miraaa... qué poeticazazaaazooo!!!... sucedió el Fin.
Fin de la crónica
y
Fin del Mundo.
Chau.

¡Y QUE VENGAN 25 MÁS!

2010-05-26T22:07:00.000-07:00

Poesía de Miércoles: Esperando a Cromwell

Y como cada noche de miércoles la gente acudió al Chaska: indigentes, orates, pasteleros, asesinos a sueldo, travestis y políticos, todos se disfrazaron de personas normales interesadas en la cultura y acudieron para su necesaria terapia poética. Allí los recibió el Pibe Olivares, organizador del evento, quien encendiendo las velas y los inciensos, nos informó con cierta alarma: Están casi todos, sólo falta Cromwell! Y no se refería al estadista inglés Sir Oliver Cromwell sino el aeda chiclayano Cromwell Castillo del grupo literario Signoz, despiadado cónclave de poetas que realizan sacrificios de inocentes cajas de chelas y se beben toda su sangre, crueles depositarios de los ancestrales lambayeques. Bueno, si no llega Cromwell... igual empecemos!
Dio inicio al juego Zazamón, el extraterrestre del planeta Dudufá. Nos leyó un poema en lengua interplanetaria: Zrxzsqpw, sí! Drscxz, no! Xprtyds, ni sí ni no! Explicó que los polvos del pirlimpimpím acentúan la conexión con el Estro Poético y que Trujillo es un espejismo donde multitudes de zombis caminan por las calles fingiendo vivir. Aplausos a Zazamón quien levantó las manos esperando el haz de luz que lo eleve hacias las esferas supremas, pero como nada ocurrió se sentó tranquilamente en su butaca.
Ahora sí los poetas: Desde Chiclayo -la rica tierra de la chufla y el kinkón- Stanley Vega, más conocido como Satanley y el joven púber cuasi virginal Manuel Bustamante. ¿Y Cromwell? Preguntamos. Todavía no llega. Repentinamente una llamada telefónica: ¡Era Cromwell!: Que ya estaba en el paradero: ¿Ahorita viene? Sí. ¡Ya, empecemos! Manuel, el tímido doncello, empezó a leer un tanto presuroso sus bien logrados versos: Desde una alcantarilla del cielo/ has caído hacia ti mismo/ a advertir de a pocos/ que aún vestido estás/ con tu desvaído cuerpo/ aquel traje ordinario/ que a través del tiempo/ se ha ido corrompiendo// Vuelves a verte una vez más/ dentro de este sórdido/ y enorme ducto que es el mundo/ vuelves a sentirte/ la misma mierda de siempre/ dizque humano/ inteligente. Sorprendió con una contundencia que aunque no en sus ademanes, afloraba en sus palabras. La Poesía amplificó su potencia y el dilecto público de miércoles lo coronó con una cordial salva de aplausos. Le siguió el chiclayanense Satanley, quien había llegado acompañado de una poeta e intelectual quien lo abrazaba, le rascaba la calvita, le besaba su naricita, le clavaba los colmillos y le chupaba su sangresita... bueno, detalles aparte, Stanley Vega cantó lo suyo con el oficio de años en el vagabundaje poético: ¡DESORBITACIÓN! ¡DESORBITACIÓN! ¡Digo desorbitación levantando la voz/ la barbilla hacia el cielo/ abriendo los brazos/ comiendo aire a grandes zancadas!/ La tierra precipitadamente se descuelga/ luego de un estruendoso crujido/ de articulaciones/ en el mismo cuello del universo// ¡Esto es el fin!/ ¡Jaaa-ja.ja.ja.jaja ttkufff!/ Estiro los dientes para cogerme/ de un árbol cuyas hojas son de papel/ y aún prendido allí/ no dejo de percibir en mis oídos/ pataleos y gritos de millones/ y millones de terrícolas/ que inusitadamente han salido/ volando como moscas/ hacia el tenebroso espacio. Excitado Stanley -le brillaban los ojos, mataba a la humanidad en su imaginación- se vacilaba rico: Aquí los cielos son cachetadas oscuras/¿a dónde iremos a estrellarnos?/ ¡Y la tierra sigue cayendo!/ ¡Que siga cayendo!/ Es un fabuloso testículo embarrado/ que ningún endiosado individuo sostiene/ ¡Vamos a morir!/ ¡Que la tierra vuele en mil pedazos/ y muera yo cogido a estas hojas! Aplausos. Otra llamada. ¿Es Cromwell? Sí, es Cromwell. ¿Ya viene? Sí. Que el taxista lo acaba de cuadrar. Pero dice que normal, que sólo le han robado la plata y -aunque su virginidad ya no- sus poemas siguen intactos. Que ahorita llega. Yehhh!!! El público vitoreó la noticia. Y en tanto llegaba el príncipe del retraso se le concedió la palabra a los asistentes: Hablaron Moisés Castillo, bardo viajero que adelantó algunos textos de la que sería su pronta presentación; Johnatan Chacón quien se reveló con un maduro y psicalíptico registro: Mi religión no tiene pecados/ pecado sería no quererte con la pasión de un credo/ el padre nuestro es recorrer tus labios/ y santificar tus besos/ caer en tu reino para hacer tu voluntad cual/ norma santa que enreda mis sesos. Aprobado y apuntado para una próxima edición. Beto Barriga –el heraldo del desasosiego- cantó lo suyo como cada miércoles: Observo a la humanidad llorar bajo la lluvia/ lavándose los malos días/ el dolor que la pérdida brinda/ aún así veo a todos sonreír/ aunque les duela/ porque no creen en los errores/ sólo en los contratiempos por venir. El teléfono interrumpió otra vez: Era Cromwell. ¿Dice que dónde chucc queda el Chaska??? San Martín 543. Ah ya. Que está en la puerta pero que un borracho no lo deja pasar: Era el cuentista Gonzales del Yerbario quien confundía al poeta con los diablos azules de su delirium tremens y lo remecía del pescuezo. El agresor fue calmado con su caja de chelas para él solo y por fin íbamos a escuchar al tan ansiado, esperado, imaginado y retrasado aeda, cuando concluyó el tiempo del evento y cerramos intempestivamente el local. Fin.
(Luego, entre brindis, abrazos y saludos, escuchamos la voz de Cromwell que desde la calle gritaba sus poemas: ¡¡¡ESTOY AL BORDE DE LA LOCURA INCENDIARIA!!! Pese a todo/ tengo un lecho donde reposar/ mis últimas preguntas/ donde puedo desangrarme rabiosamente/ y sonreír el instante en que se cierra la puerta!!! ...Bacanes sus versos... y proféticos).
Saluuú!
Ahora sí: Fin.

FECHA 24: ¡AY QUE RICO!

2010-05-20T15:14:00.000-07:00

LETANÍAS DE AMOR

Para esta edición de Poesía de Miércoles estaba programa la visita de Zazamón, el extraterrestre del planeta Dudufá. Él fue enviado a la tierra con el fin de instruirnos en los conocimientos trascendentales del universo, adoctrinarnos en el rimeísmo de la inexistencia y para combatir la corrupción (sin embargo, nos enteramos que estuvo merodeando por el Chaska sin atreverse a entrar). Igual la presencia de los poetas que nos deleitaron con sus versos perversos y conversos fue completamente satisfactoria. La Poiesis descendió a las siete y media como cada miércoles y, serísimo y formal, venido desde la vallejiana Santiago de Chuco, Johnny Ruiz Ballena inició el ceremonial de las lecturas: (Sus poemas fueron dedicados a La Madre): Como Cristo/ su corazón inmenso abarcaba las estrellas/ repartía su pan/ a quienes perdían la siembra de trigo/ y la lluvia./ Bondadosa hasta la parte más infinita del universo/ sus manos se abrían como espigas/Y así/plena de Amor/Era el gesto más puro de Dios sobre la Tierra. Sencillamente conmovedor y -considerando biográficos sus referentes- un poeta genuino. A su lado, con lentes oscuros, afilando sus colmillos para lanzarse sobre el respetable, el poeta de la oscuridad y la escatofagia, Wálter Toscano escupió su non sancta poiesis: Llueve Poesía/ pero mi paraguas/ se incendia. Risas contenidas. Y caminando tranquilamente entre las butacas del Chaska, continuó con un homenaje al emblemático poeta norteamericano Allen Ginsberg: Estoy cansado de ti/ de tu sonrisa a la izquierda/ de tu furiosa mano/ acariciando una cabeza de locura/ allá en la estridencia de la palabra A M O R/ (palabra más peligrosa que la guerra nuclear)/ Estoy cansado de ti/ que prefiero cerrar los ojos ahora/ equilibrando mis vocales/ pateando las consonantes/ bajo la luna llena/ en las calles vacías/ donde Ginsberg/ viejo andrajoso/ me invita un garabato en secreto/ un aullido a mediatinta/ a mediocuello/ y cansado de tanta cordura celestial/ de tanta altura divina/ camina a mi costado. Antes de terminar ya lo aplaudían algunos: Rómpete los huesos/ quiébrate las alas/ anciano de luz crepuscular/ piensa que nosotros -los sin alas-/ también nos cansamos de la vida/ piensa que también nos cansamos de la muerte// ¡¡¡Salud!!!/ bebe conmigo este alucinógeno de letras// Ya estoy cansado de ti/ de oírte/ de tu barba profética/ de tu aullido a media luz/ ya estoy cansado de mí/ de verme hablando solo (el poeta se iba adentrando lentamente en la oscuridad) caminando contigo/ ...sin mí. Toscano desapareció en el oscuro callejón del Chaska y con el ánimo de un toro lanzado al ruedo, el poeta marino y pacasmayino,Víctor Gómez desenvainó la espada de la sinceridad y la clavó en el corazón del público. Exaltó los ánimos con sus confesiones de inquebrantable fidelidad hacia la Poesía y antes de leer ya era aplaudido, seguido y hasta querido. Entonces cantó como un navegante subido en el mástil de la vida: Distinguido Noé si aún pudieras/ restaurar tu arca y volver a navegar/ consintiendo que en ella subieran/ muchos que, a pesar del tiempo/ están de más! El buen talante de su lectura lo hacía soberanamente ameno. Triste vida la del burro en este mundo/ recibiendo palo sin compasión/ dejémoslo en paz, no lo instruyamos/ no pretendamos que aprenda la lección// ¡Uy, la mosca! ¡melosa y asquerosa!/ dejando recuerdos, nos revienta la hiel/ se recrea en las losas, en las fosas/ y muy campante se estaciona en la miel// La Ballena, memorable enormidad/ desde que retuvo en su vientre a Jonás/ ¿cómo puede reinar ese sebo en el mar?/ ¡embárcala! ¡te juro que está demás! Risas y animales se fueron sucediendo en un lapso de felicidad en el Chaska. Mas si decides una nueva travesía/ y necesitaras un marino capo/ diestro y amante de la Poesía/ a tu orden, añorándote, se suscribe:/ El señor sapo. Aplausos y entusiasmo en una noche de robustecida Poesía. La señora Alicia tomó el micrófono y se mandó espontáneamente con unos versos de Santa Teresa de Jesús, Beto Barriga se lo arranchó y concluyó con un texto suyo que terminó por aniquilarnos a todos en una mortal sobredosis de Belleza. Luego, los mozos del Chaska arrojaron nuestros restos a la fosa común de la polvorienta y anodina eternidad... ¡chauuu, horrible mundo que no amas a la Poesía!!! ¡que no te amas a ti mismo!!! ¡chau, FEAZO!!!

ESTOCADA 23

2010-05-13T13:10:00.000-07:00

Poesía de miércoles entra en la era digital…

Por David Novoa

Si entregas tu vida/ la ganarás!, musitó la Voz del Estro Poético. La escuchó en los pasillos del Chaska el poeta César Olivares mientras armaba el escenario de Poesía de Miércoles: lo sorprendió cargando sillas, barriendo, sacudiendo, arrastrando las mesas con el corazón hecho fuego (quienes acudieron hallaron impecable el aposento gracias a su voluntario martirologio doliente). Y empezaba así, limpiecita, sacrosanta y pasional, la vigésimotercera edición de los miércoles de Poesía. Los ajusticiados serían Omar Aliaga Loje y el joven Paragua Renato Milla Velezmoro, embajador del grupo Cosmopueblo de la UPAO. El gato negro –la escurridiza mascotita del local- husmeaba buscando su cajita de arena cuando Renato acometió con lo suyo: Karma o cliché de encontrarte en otras bocas/de encontrarte en otros besos/ De hallarme frente a ti/ cuando estoy frente a una puerta/ cuando estoy frente a un espejo/ Cuando encuentro tu nombre/ tu historia en la vida de otras locas/ Cuando eres un placer de compañía ausente del recuerdo/ Cuando eres olores placenteros/ cuando eres deja vu/ Cuando cae la tarde sobre la planicie/ y fumo tres cigarros observando al techo// Karma o cliché de caminar por la calle/cuando cae la lluvia/ y no reconocerte cuando pasas a mi lado... Grata revelación la de este joven artista, cuyo registro creativo incluye también la foto y el video. Y mientras su bella damisela lo acariciaba dulcemente con la mirada, se volvió a escuchar de nuevo la majestuosa Voz: Esta vez Jorge Tume, que recibía cordial a los asistentes -Todo el cielo/ convertido en labios/ besará tu corazón- fue quien la oyó. Ipso facto apareció en escena la revelación tecnológica, digital e interconectada de la noche: el poeta y periodista Omar Aliaga Loje quien abrió su lap top y bajó sus poemas, no desde las insondables alturas de la Belleza Eternal sino desde el cyberespacio. Sin embargo, la omnipresente Poiesis, infinitamente misericordiosa, acudió al llamado del aeda: Poseo entre mis piernas/ un monstruo aislado/ aprendiz de aventurero que aún/ no ha ido en busca de aventuras/ Entre mis piernas se refugia/ un enano elástico/ cuya ausencia de caminos/ angostos y anchos/ languidecen su prestancia/ Él no sueña pero siente/ y en su voz está mi voz/ acallada por una ruidosa ansia... arrancó aplausos el poético gol de media cancha con que Omar sublimó su adolescente existencia adulta. Sé que entre tus piernas el paraíso/ tiene forma de una gruta/ que ruge, babea y abraza/ con el olor de los jazmines/ freudianos/ allí donde fracción de vida/ ve pasar/ la vida entera/ en lentísimos años. Ahora sí los vítores tronaron ahuyentando al gato que aún no encontraba su cajita y Omar accedió a compartirnos un poema más: No soy más aquel muchacho/ flaco/ que mira taciturno el pavimento/ desde la ventana de un micro avejentado/ con un libro de poesía/ en el regazo// Sé que no soy ni pude ser/ un Baudelaire/ tampoco Rimbaud/ menos un Morrison/ No pude ser siquiera un bebedor/ irresponsable/ un pastrulo desalmado/ amante del exceso/ hasta el delirio// Y es que nunca fui feliz/ en el hartazgo/ A mí el esplendor/ sí es que me sale/ me sale siempre a la primera. Vibrantes, los asistentes despidieron al tecnolátrico Aliaga y recibieron a Beto Barriga quien también había escuchado –temeroso- la misteriosa Voz: Esta noche... morirás! Y tal como se lo advirtiera el Estro Poético, Beto fue muerto y vuelto a nacer transformado y transmutado de un poeta novel en un guerrero de la Poesía, en un supersayayin. Para tal fin Poesía de Miércoles le otorgó la Pluma de la Belleza: La gigantesca ala guiadora de Kuntur Condorcanqui, el cóndor andino del Zoo de Trujillo. Beto la recibió y concluyó la noche hundiendo intensamente sus poemas como espadas en las almas, asesinándolas por su amor a Ti, Belleza Ultérrima de la Vida, Luminosa, Salvaje Poesía de Mierda!!! TE AMOOO!!!... siempre te he amado...

FECHA 22: POESÍA DE MIÉRCOLES

2010-05-06T16:59:00.000-07:00

QUÍTAME LA PIEL

La Poesía -como todo misterio del espíritu universal- nos invita hacia su centro abriendo infinitos caminos: uno distinto por cada hombre que lo emprende. Esta semana el borrascoso océano de Poesía de Miércoles varó a las orillas del Chaska un fascinante grupo de poetas, todos diferentes, todos provenientes de las vastas profundidades del abismo humano. El clan inicial estuvo integrado por cuatro aedas reyes y esclavos del Verbo Viviente; debido a ello, ávidos de bucear en lo insondable de sus subconcientes, inauguramos la noche con el gentil Martín Bringas. Conocido por su virtuosismo en la guitarra y en los blues, Martín se tiró un tímido chapuzón a pesar del crudo desasosiego de sus versos: La dicha del principiante/ es no conocer más de lo que le comentan/ Ese maestro carente de conocimiento/ me estaba mostrando cuán sencillo era sentir/ ...¿sentir?, dije yo/ y me asomé a esa estrella/ a la más cercana/ a la que estaba conmigo/ y le pregunté: ¿me amas?/ Ella sin balbucear ni dudar en lo absoluto/ respondió: Te amo./ Yo/ triste y alegre, la verdad bastante confundido/ repliqué: ¡No me conoces!/ Por eso te amo/ ella contestó. La lectura de Martín, por lo general rítmica e intensa, se diluyó en invisibles inseguridades que le restaron verosimilitud a sus versos; igual fue aclamado por su probada fidelidad a locura poética. Mario Morquencho, poeta nacido en Los Órganos, exiliado en Trujillo y reencontrado en los más autodestructivos guariques limeños, le continuó con una lectura a todas luces convincente: La vez que se enfermó su espejo/ todo su alrededor se ocultó llorando/ detrás de sus cabellos la luna iba liberando/ a las estrellas atrapadas en la deformación del reflejo./ Fue la vez que el cielo se vistió bermejo/ cuando el eclipse danzó en sus ojos/ y su reflejo lloró en océanos rojos/ el día muerto en el alma de su espejo. Seguro y contundente, Morquencho fue ovacionado por consanguíneas multitudes y por el respetable que una vez más saturó el Chaska. A Morquencho le siguió el físico- matemático Robert Jara, desde su bienamado Guadalupe: Créeme/ me esmero por atrapar y alargar sonrisas// Créeme/ muero por inaugurar una alegría/ y pelar mis muelas así mejor que calavera de burro// La sonrisa se aburre en la carne opaca/ odiadora de espejos/ incapaz de inmantar otros ojos// Créeme/ buscamos lo mismo:/ ser el anfitrión de una sonrisa/ aunque sea de hinojos... Finalmente, este hato de creadores concluyeron su intervención con el fundador de RUNAKAY, uno de los grupos poéticos más importantes de la costa norte peruana. Nuestro bienamado Antonio Escobar dejó salir unas deliciosas décimas de su triunfante inspiración: Desparramas en la calle/ por racimos tu belleza/ y se asusta la tristeza/ por la hermosura de tu talle/ Palpitas en todo el valle/ con tu sonrisa de campana/ tus manos de porcelana/ y también tus labios rojos/ se reflejan en mis ojos/ linda jequetepecana. Como Jara, este bardo culto y popular, fue premiado con sentidos aplausos. La Poesía tiene mil caminos: algunos salvajes, otros risibles, también demenciales y hasta apacibles. Conciente de esto, el maestro Escobar dio paso a CIUDADELIRIO, novísimo poemario de Mario Morquencho, presentado por Jorge Hurtado –El Gudi- quien llegó desde Casa Grande donde labora como Jefe de Jefes, gana como un dios y no hace nada. Gudi dio en el clavo en los órdenes y desórdenes fisiológicos, morfológicos y genéticos del libro, Morquencho nos regaló un par de poemas más y, luego del paréntesis de Beto Barriga, la noche culminó con la temeraria performance de Wálter Vásques Pegrías: YO SOY LA POESÍA. Valor suicida, deshinibición, apasionada entrega a un momento de comunión con el público que quedó boquiabierto ante el vendabal de poéticos sinceramientos a los que nos sometió el poeta. Aplausos a rabiar y el gato negro que pasó como quince veces frente al escenario. El poeta Carlos Tataje, el poeta Diego Rojas La Torre, el poeta Kike Ponce, el antipoeta Domingo Varas Loli llegaron tarde al evento y sólo pudieron saborear la Poiesis en las chelas que pidieron con voz altisonante y procaz: ¡A CHUPAR, CARAJOOO!!! ...Al rato se trompeaban fuera del Chaska como si tratase de una peruanísima fiesta chicha... felices y contentos... poeticazos.

¡A SU MARE!: 21 FECHAS

2010-04-29T12:36:00.000-07:00

Poesía de miércoles: desde Piura con amor

Resulta que Jorge Tume, nuestro poderoso organizador, fustigador y dictaminador, convocó a un cónclave de poetas piuranos amantes de la chicha en poto, del seco de chavelo y de los chifles. Entusiasmados los aedas cargaron con sus bártulos, tomaron el bus para Trujillo y se bajaron en el primer pueblito de las afueras para abastecerse del líquido elemento; pero al parecer la vieja tradición de probar la chicha de guarique en guarique los adormeció durante todo el viaje pues a decir de los últimos que los vieron se pasaron hasta Lima jatazos los piuranos guá.
Ignorante de la cruel realidad El Chaska abrió ingenuamente sus aposentos a los amantes de lo bello. El local estaba casi lleno, las viandas servidas, las copas rebosantes, las antorchas iluminaban incluso el interior de las almas, pero de los poetas ni pío.
César Olivares consideró postergar el evento unos cinco años hasta que se olvide la ignominia. Pero no, respondió una misteriosa voz, ¡NO! Olivares me miró intrigado, de dónde provenía, se preguntaba turulato, casi espantado: ¡Era Ella! ...la viviente, la real, la que a veces mora en la palabra escrita, a veces en la oral, a veces en los actos de hermosura y heroísmo, pero siempre, siempre, siempre en el desfalleciente corazón del humano animal. Una sensación liberadora –como si crecieran mil océanos dentro nuestro- irrumpió y Olivares y yo fuimos transportados a mundos de belleza inenarrable, elevados a los cielos limpiérrimos donde la luz que conocemos en esta dimensión es la oscuridad de allá y el espíritu mismo de la Poesía ilumina esos sacros reinos. Justo iba a decir ...gracias... cuando con el mismo vértigo con que fuimos arrebatados se nos devolvió a los decadentes escombros de nuestra sombría cotidianidad.
La gente aún esperaba a nuestros hermanos norteños así que les confesamos la verdad. Y como tenía que suceder, luego de advertir que la mesa de lecturas estaba vacía, que los bardos quizá habían muerto de dengue o se los había llevado una inundación, el mensajero del Armagedón, Beto Barriga, y Félix José de la Darza, el príncipe del entusiasmo ingenuo, subieron épicos y demenciales al altar de la Poiesis. SÍ, SÍ, SIIÍ!, escuchamos la voz desde lo Alto y se hechó a andar Poesía de Miércoles: El Amor se ahoga por culpa de indiferentes/ que le dan la espalda delante de ojos indolentes, cantaba indignado Félix José. Un abismo en el cual el llanto no se escucha/ sólo es música para los oídos de los oyentes. Sensibilísimo, sincero como un niño Félix José le dio paso a Beto Barriga quien irrumpió con todo su poético poder: Spartans!!!, entró de un chalacazo hechando a tierra a la miseria humana: ¿Cuál es el camino hacia la fuente de la juventud?/ ¿a todos aquellos años que dejé pasar???/ Abran paso a los viejos sedientos/ déjenlos beber de sus memorias./ Con mis ojos cerrándose en este teatro crepuscular/ escuchando melodías en un mundo sin sonido/ donde se me dio y negó por igual/ Denme de vuelta mi inocencia/ porque deseo de nuevo soñaaaarrr!!! Y zampó otro chalacazo al portón del Chaska y partió a grandes zancadas –y entre aplausos- con los ojos chispeantes y los labios temblorosos. Al final, desde las húmedas cavernas del Averno, Wálter Toscano, el blasfemo, el bardo del canibalismo y la coprofagia, improvisó temerariamente una onanista performance poética. Sentado de espaldas al público leyó con morbidez: La Poesía nunca nos dio el pecho/ nunca lactamos de sus versos líquidos/ la Poesía también nos negó el baile en la fiesta de las letras/ era apenas una mano corroída por palabras/ un par de nalgas bien torneadas/ girando entre luces nocturnas y macabras. Y continuó leyendo hasta atragantarse: Poesía, piernas temblorosas después del sexo/ no le haremos caso a tus quejidos/ ni a tus achaques de vieja/ menopáusica/ artrítica/ desdentada.// Sin embargo, nosotros seguiremos siempre adolescentes/ siempre onanistas/ masturbándonos en el baño/ de al fondo a la derecha/ viendo una foto/ donde apareces en tus años de gloria/ desnuda/ excitante/ copulativa/... a pierna suelta/... a pieeerna sueeeltaaa! aaaahhhh!!!...Y de sus manos estalló una eyaculación de papeles que sobrevolaron por toda la sala con lo cual la gente salió corriendo y se dio por terminado el recital.
De los poetas piuranos se supo que terminaron en una turra de padre y señor mío en un antro capitalino. Y ya al salir nos encontramos con Jorge Tume sentado, lagrimeando, recostado contra el portón del Chaska: Perdónenme muchachos,YO NUNCA TENGO LA CULPA DE NADA!!! Los piuranos me fallaron!!! Y con los ojos bien abiertos y el corazón purificado por la presencia de la Poiesis, le extendimos por mil millonésima vez... la mano amiga.

FECHA 20: POESÍA DE MIÉRCOLES

2010-04-23T12:44:00.000-07:00

¡Los poetas se volvieron locos!

David Novoa

Al parecer tanto idealismo, tanta pasión, tanta belleza enloquecieron a los bardos que se presentaron este miércoles de Poesía. A causa de ello tuvieron que ser arrastrados hasta el Chaska con sus camisas de fuerza, resguardados por gendarmes –tal fue el caso de Salomón Navarrete- y bien dopados para evitar fugas o ataques al público.
Y empezó así la vigésima edición de Poesía de Miércoles. La ofrenda del libro Alucinado de Luis Boceli, poeta chiclayo radicado en Lima, rompió el hielo entre el público y los orates, perdón, entre el público y los artistas (éstos se preparaban, delirantes, en un rincón del Chaska, con los ojos en blanco, entre contorsiones, mientras los invadía el Estro Poético).
Walter Toscano, eximio dibujante y aeda, inició comentando el poemario de Boceli y luego el poeta –esposado al organizador Jorge Tume que fungía de 911- apareció ataviado con una bata de médico y la cabeza rapada. Eres mi botiquín de primeros auxilios/ mi antipirético/ antiinflamatorio/ analgésico/ frasquito de algodón:/ VIDA. Conciente de sus transtornos el bardo se disfrazaba del personaje que poetizaba, así a la par que hacía su lectura hacía su terapia. Una gorra de policía ornaba su descabellada testa: Mi primer libro fue una metida de pata:/ una descuajeringada:/ no me calatié del todo:/ PERO COBRÉ! Los aplausos no se hicieron esperar mas hubo que sacar al susodicho con la ayuda de tres fornidos asistentes y del poderoso Tume. Ahora aparecería el recientemente galardonado por el COPÉ de Plata, Carlos Baldwin del Castillo, conocido en el universo poético nacional como Carlos Tataje. Anheloso de homenajear a Vallejo tomó por asalto el escenario y se desgañitó con los versos del cholo santiaguino y con los suyos por supuesto. Paulatinamente fue entrando en trance y poema tras poema, desde su pequeña estatura y su delgadez de contextura, fue irguiéndose sobre los horizontes de la eternidad –recordemos que lo poseía el espíritu de Vallejo- y crecía y crecía y se engrosaba como un roble y su mirada adquiría tintes apocalípticos y devastadores:¡Ay de mi mugre blanca en su hez mancomunada!,declamaba a Vallejo. Transido, salomónico, decente/ compuesto, caviloso, cadavérico, perjuro, Vallejo. ¡No puede ser sido!, Vallejo. Simplificado el corazón pienso en tu sexo, Vallejo. Los pollitos dicen pío, pío, pío, Tataje. Ya con dos metros y medio de estatura y con la musculatura de La Roca, abandonó cómodamente la mesa de lecturas tras haber irradiado su magia personal; y aunque no hubo necesidad de represión con él, ya no se le pudo contener el alud verborrágico y se pasó las siguientes horas en el baño del Chaska declamando toda la poesía peruana desde Melgar hasta el eximio sonetista Miguel el Chato Barraza. Ahora le seguiría el recontracrazy Salomón Valderrama, natural de Ischil, un pueblito de la sierra liberteña arrasado por el huayco (sólo un cuy y él fueron los sobrevivientes): Y llevo así esta ardiente tortura/ tal como una luciérnaga lleva el cuerpo encendido de locura... Salomón –que no concluyó sus versos porque escupía a los asistentes cual un Artaud peruano- fue atrapado con redes antimotines y conducido a vergajazos para un ablandamiento poético en el callejón del Chaska. Luego le sucedió el incurable Beto Barriga que reapareció con nuevos bríos y declamó sus poemas con creciente y contundente calidad... pero en hebreo-arameo. Puros locos. La gota de arte inspirador, hermoso y conmovedor la pusieron los muchachos del Teatro de la Luna con su director Paúl Maravilloso Ruiz. Mostruos en el parque fue la obra que Julio González, Alejandra Ovalle y Keyton Marquina recrearon en la sala de performances con gran ovación de los presentes.
El público no cabía en sí. ¡Esto es Poesía!, se decían mientras solitos se iban colocando su camisa de fuerza, solitos tomaban sus pastillas, solitos formaban cola e iban entrando en fila al ómnibus del Sanatorio Mental Larco Herrera de Trujillo.... Tiii tí!!! Tiii tiií!!!

19 EN SUS MIÉRCOLES

2010-04-15T20:37:00.000-07:00

COSMOPUEBLO, el cosmos es su pueblo.

Niños con transfusión de sangre enferma, espetó Félix José de la Darza; bestias indultan la deuda circunscrita, rugió Erick Fiestas Sorogastúa; en este mundo nada es recíproco, musitó Sharon Salazar. Pertenecientes a la secta de adoradores de la Poiesis de la UPAO, los aedas de COSMOPUEBLO decantaron los sentires de la juventud trujillense en un recital de miércoles que, paradójicamente, irradió frescura y dolor.
Invitados y público en general se arrellanaron en el suntuoso mobiliario del Chaska. Atendidos elegantemente por los mozos, bebíamos martini cuando los poetas poblaron la mesa: como perfectos caballeros se dejaron caer pesadamente sobre las sillas, mas al advertir que les faltaba el alma, el brillo, la cereza en medio del pastel, invitaron finalmente a la única damisela del cónclave entre balbuceantes disculpas.
Ahora todo estaba dispuesto para el sacrificio de la verdad: para cortarle la aorta y dejarla sangrar en el divino éter. Empezó el sonriente Roberto Martín Vega, autodenominado literariamente Félix José de la Darza, el Vampiro Feliz. Con una sonrisa de oreja a oreja se presentó inocente y perfecto, y cantó así: La Salud, me doy cuenta que es un chiste de salón/ Se dicen entre susurros nuestros curadores del cuerpo:/ Hey colega, ¿cuál es tu hazaña?/ una pierna menos un riñón. Y continuó con sus irónicas reflexiones: Alimentaos de pan de negligencia/ como todo cuerpo que requiere de éste/ para su subsistencia. Sarcásticas expresiones cargadas de verdad social que tuvieron su eco en las palmas del respetable. Le continuó Mauricio Flores, apacible mancebo de ojos desmesuradamente abiertos que veían: a los temores, a los temores no los quieres ni ver/ entonces me haré recuerdo y tendré cuidado de no ser. Y prosiguió en juvenil éxtasis: Verás mis olas/ mis quejas/ mis palabras/ mi mal./ Verás perderse en la distancia lo que mi mentir olvidó de contar. El ambiente se avivaba bajo el fuego de la Poiesis y para ornar la noche surgió en medio de los viriles bardos la prístina flor de la feminidad: Sharon Salazar, Minerva: Quisiera saber qué piensan los cabezas de bestia/ así tal vez pueda saber cómo escapar/ no entiendo porqué les parezco tan poco amigable/ si hoy me puse mi vestido amarillo/ y hasta aprendí a bailar. Su lectura fue más sarcástica que las anteriores, mejor vocalizada, con más valentía. En este mundo nada es recíproco/ me dijo el padre Cabeza de Bestia/ así que al bosque color sepia salí/ y vi a los niños ave encerrados/ pensé en liberarlos pero no podía/ ¡antes debía liberarme a mí! Sencillos versos que evidenciaron la genuina instrospección de la poeta a quien le continuaron al alimón los líderes de COSMOPUEBLO, Diego Horna Y Erick Fiestas Sorogastúa quienes se burlaron ingeniosamente del moderador y activaron su juguetona y particular poética: Erick: Una ola plateada surca el latido de un sinuoso hola. Diego: Para marzo, de ayuno, sin sentido, me pegué al pegamento de mi primera comunión. Erick: Ojos reflejoides, carne inasible, boca fumígena. Diego: En Navidad Jesús me trajo una cruz con madera de tu cama. Erick: Nostradamus se acomoda en mi retina y por el cristal deja un breve resol en mi esclerótica. Diego: Y se gradúa de pastor y de fakir. Risas, aplausos y la poética comunión requerida para una noche de miércoles. Se concluyó con el inefable Beto Barriga que perdió su lente de contacto y su bastón –así que leyó tuerto y cojo- y con el talentoso video de Renato Milla y Boris Baltodano jóvenes artistas de la UPAO.
Finalmente, Don Antenor Orrego -ya arcángel-, descendió en flamígeras nubes desde el cielo y decretó: Estos son mis hijos, a quienes he dado potestad de locura y libertad. Se tomó un par de chelas con el organizador Jorge Tume y, misteriosamente desapareció, después de adquirir su novela El Dios Araña en INFOLECTURA.

FECHA 18: DE ARÁCNIDOS Y POESÍA

2010-04-09T12:49:00.000-07:00

Poesía de miércoles: ¡El Amor estuvo aquí!

El Amor, esa locura, ese extravío, ese misterio que une a los seres, que diluye al corazón en lava volcánica y nos hace gozar hasta la más espantosa tristeza. Pues bien, este fenómeno magnificiente se hizo presente en la última versión de Poesía de Miércoles. Los poetas –flor en mano, melancólico mirar, labios balbuceantes- se sentaron a la mesa de lecturas y dieron rienda suelta a su constreñido corazoncito.
Previamente se había programado la aparición del traidor a la Poesía Ricardo Vírhuez. Llegado desde las Limas Ricardo había iniciado su destino en las letras como un fiel servidor de la Poiesis, sin embargo treinta monedas de plata desviaron su destino y aparecía ahora con la última de sus novelas: El Dios Araña. César Olivares -picado por el arácnido- nos introdujo en los detalles de la obra a la que calificó de amena y gratificante (y luego falleció). El mismo Ricardo se explayó posteriormente en los orígenes de su inspiración, los avatares de su creación y los esfuerzos de su difusión. Las arañas del Chaska –que no son pocas- bajaron desde los rincones para adorar a su deidad y al oscuro desfogue novelístico le siguió el turno de los aedas y su enamoradiza ensoñación.
Empezó con lo suyo el candoroso poeta José Guibert. Se le oía a duras penas, parecía siempre a punto de retirarse, lo ahogaba una oceánica timidez, pero el Estro Poético lo acompañó a lo largo de todo su camino: Boca que piensa en la boca/ sexo que es olvidado/ que es creado por caricias como látigos/ de ese dios vacío/ y sus historias de piedras enterradas. Continuó: Él dice bésame/ desnudo en un rincón del yate/ pero de pronto Él se yergue y se hace más grande que el yate./ Él era bello/ muy bello/ a mi parecer tenía algo de niña./ Y me hundió/ en el cabello/ sus interminables, sonámbulos dedos. Aunque el indefinido lirismo de José afloraba como un remanso, sus versos propiciaron la tumultuosa atención de las almas hacia los amorosos versos del poeta Alejandro Benavides quien cantó y encantó: Y si tú, querida, me preguntas/ ¿qué es el mar?/ yo te respondo:/ Es una enorme gota de agua/ Es una enorme gota de muerte/ Es una enorme gota de vida/ es una enorme gota eterna/ pero tú, querida/ me miras/ y callas. Aplausos para el feeling del aeda que continuó con doliente sabiduría: Nunca digas que todo está perdido/ o nuestro corazón se volverá duro como/ la piedra del río/ y ya no será capaz de ponerse triste. Hermosura en los labios de Benavides reconocido en Trujillo por su trascendental trabajo editorial y su noble compañerismo. Y para concluir la idílica noche, la Poesía hizo su milagro de Amor: perdonó al oscuro, al devorador de carroña, al asesino, a Ricardo Vírhuez, el mismísimo Dios Araña (no confundir con spiderman) y lo iluminó: Llamo a todos los hombres/ a amarte como yo./ Llamo a los hombres/ que pasaron por ti/ a que me enseñen tus secretos caminos/ tus exaltados gritos/ y tu tierna manera de calmarte./ Los convoco a todos./ Que vengan/ Quiero demostrarte/ que siendo de todos eres mía.// Que yo los abarco a todos. Definitivamente habló como un dios y prosiguió inspirado por la misericordiosa Poesía: Y esta es mi verdad/ aunque te lo diga despacito/ o no te lo diga:/ Estás en mí, amor, y yo no sé qué hacer/ qué más decir./ Cómo darle vuelta a esta página/ y alcanzar el silencio/ de tu boca que me besa/ ¿Cómo sacarle la vuelta a la palabra/ y quedarme -aquí o allá-/ pero CONTIGO. Desfallecentes suspiros, manos que se entrelazaban en la penumbra, miradas de borrego degollado, labios que se empinaban y tocaban otros labios: ¡El poder del Dios Araña era un poder de Amor!
Concluyó el recital con todos los asistentes abrazados, intercambiando teléfonos, regalándose flores y mirando las estrellas templadazos, perrazos, guau guau, pío pío, miau miau...

FECHA 17: HASTA CORRIÓ SANGRE

2010-04-03T18:01:00.000-07:00

Poesía de Miércoles: una bellísima catástrofe

La Poesía es una bellísima catástrofe. Nunca tuvo más sentido esta frase que en el último recital de miércoles. Sólo se contaba con tres poetas y un músico para el evento, pero los bardos se reprodujeron insólitamente en el escenario, una tropa de féminas invadió el Chaska al igual que un ejército, Beto Barriga, nuestro poeta abanderado, se jamoneaba de memorizar su último poema –que olvidó varias veces en escena- y -horror de horrores- hasta corrió sangre en el escenario.
Aunque se programó el inicio con Relatos de Madrugada, sorpresivamente tuvimos la visita del poeta chileno Álvaro Pereira, (de quien se sospecha trajo el síndrome del desastre). Educado y cortés, sin embargo, Álvaro, se ganó al público con sus versos sensibles, esenciales y sociales. Y grata fue la presencia de este viajero que llegó inesperadamente y partió agradecidamente.
Ahora la flamante publicación de OREM, la obra de Léster Rodríguez, presentada por el indesmayable poeta Óscar Ramírez, editor y organizador de eventos. Óscar desmadejó un discurso propicio para el alumbramiento, Léster atacó con la lectura de una de sus historias y Relatos de Madrugada vio la luz de este mundo entre los elevados cánticos de Miguel Ángel Olivares cantautor chimbotano que arribó hasta El Chaska para deleitarnos con sus himnos y tonadas. Aplausos del respetable para el libro, para el trovador y para los poetas que calentaban motores y que se reprodujeron por misteriosos métodos mágicos como veremos ahora que empieza el recital: El joven Wálter Vásquez Pegrías nos ofrendó sus versos de ausencia: Después de la sombra/ no existe otro retrato tuyo. Talentosa ensoñación de Wálter quien se llevó sonoros aplausos por su entusiasmo en difundir la poesía en talleres y publicaciones autogestionarias. Le continuó el poeta y declamador Wálter del Rosario quien llegaba preparado para un milagro en el escenario. Empezó sus versos con la impostación exacerbada de los declamadores, con gestos que exorcizaban demonios mil. Continuó con el clásico ¡Cómo has cambiado, Pelona! de Nicomedes Santa Cruz que ocasionó la hilaridad del público y más aún del sensual batallón de señoritas acantonado entre los asistentes. Entonces, como por arte de magia, ya no era Wálter del Rosario quien se esmeraba en escena sino una grácil y armoniosa púber llamada Shalom quien despepitaba verso a verso, con endulcorante voz e inocentes ademanes, un poemaza del gran Mario Florián. Un ramalazo de luz tocó a la niña por el instante que sólo los elegidos vieron y se pasó luego a las ligas mayores: Santiago Aguilar, viejo rey, poeta, organizador de eventos internacionales, cuantioso editor, trujillana leyenda de las letras peruanas, en definitiva, Santiago Aguilar. Las damiselas suspiraban anhelosas endulzando el aire mientras Aguilar iba musitando, pausado, sus finuras, mas apenas acabó pasearon sus amplias posaderas, casi indignadas, frente a nuestras narices abandonando, una a una, el recital. Entonces no se pudo contener más el caos. Reapareció Wálter del Rosario, machete en mano, pelos parados, ya poseído por el Estro Poético, Beto Barriga se le enfrenta pero a medio poema la memoria le falla y contraataca Del Rosario declamando un asesinato pasional, saca el machete lo clava en el piso, destroza al enemigo, lo destaza, y nuevamente arremete Beto Barriga, se esfuerza, apieta los dientes, se encomienda al Creador, pero vuelve olvidar su poema. A un lado Del Rosario -caído en la batalla de la belleza- se venda la herida que se inflingió con su propio machete y entonces ante tanta sangre, ante tanta anarquía, ante tanto desmán, La Poiesis se apiadó de Trujillo y mandó un terremoto sobre el Chaska. Afortunadamente, ningún herido: Todos muertos

(Llévate estas almas descarriadas, oh magnificiente Poesía).

Fin.

NÍNFULAS AL ACECHO: FECHA 16

2010-03-25T16:59:00.000-07:00

Poesía de mujeres: ¡poesía de miércoles!

David Novoa

A diferencia de los machos que llegaban sudorosos, con la camisa abierta y la mirada aguachenta y luego leían a gritos roncos, golpeándose el pecho con los puños, las mujeres, definitivamente, cambiaron la tónica de las lecturas de poesía. Una delicada fragancia invadió sugerentemente el Chaska la semana pasada. Repentinas mariposas, flores que se abrían sonrientes en el aire, invisibles oleadas de ternura nos invadían, mágicamente y entre suspiros, gracias a la presencia de tres bellas poetas.
Pero antes de disfrutar del paraíso terrenal teníamos que atravesar el último bastión de la virilidad peruana: El rico Chimbote. La presencia del pundonoroso escritor Augusto Rubio en el Chaska se encargó de ello, y su flamante poemario Poquita Fe, presentado por César Olivares, fue el paradojal inicio de nuestra noche femenina.
Así, luego de sus contundentes dilucidaciones histórico-literarias, les siguió la vital aparición de Karina Bocanegra, blogger, filósofa feminista y rompecorazones. Karina saludó con la femenil cortesía de la que carecen las bestias masculinas e ipso facto nos regaló el fuego de su lírica: Y las palabras copulan en una danza eterna/ pero efímera./ Danzan toda la noche/ al día siguiente engrendran/ copulan nuevamente y engendran./ No se fatigan/ es increíble/ ¡pero cómo sufren el perpetuo orgasmo divino/ del dolor! El público, entusiasmado por su inteligente imaginario, oía y oía: Desde arriba/ El Demonio/ caerá desnudo/ morirá sin fe/ cláusula/ ni honor./ El verdadero rugir de la vida/ vendrá aplastándonos/ y descomunal/ me Elevará.../ Karina –a través de la Poeisis- se había elevado. Los aplausos empezaban a ondular al Chaska como una gran caja de cartón. Le siguió Carolina Campos, de voz finita y endulcorante, quien con candorosa desnudez se despachó con estos versos: En los jóvenes hay ebullición/ ideas/ inquietud/ producen pronto/ saben entretener un auditorio/ en estos días/ son cosas que se aprenden en la escuela./ Yo soy de los que esperan terminar una idea/ antes de abrir la boca. Su lectura lenta, parsimoniosa era deleitosa a los oídos: Espontáneamente, saborear lo liviano/ aunque fuera posible/ enraizarle causas o sustentos... Los asistentes se diluían en aplausos. Qué diferencia con las noches donde los poetas eran hombres: El aliento aguardientoso de los aedas, sus modales de cargadores de bultos unido a sus poses de estrellas de cine, ufff, qué fatuos lucen los machos ante el fulgor de la naturalidad femenina. Esta noche, afortunadamente, era distinta: El elenco de Alicia en el País de las Maravillas, Jana, Romi y Shiryu, fieles a la Poesía -siempre desnudos-, cuchicheaban sus comentarios cuando Matilde Granados, nos cantó con descarnada sensualidad: Me meto bajo tus sábanas/ te palpo, te acaricio, te exploro/ recuerdo mis clases/ de anatomía y voy marcando/ las partes de tu cuerpo con un beso/ llego hasta tu corazón/ y me quedo en él/ para ser tu dístole y tu diástole/ la doble circulación que navega/ dentro de tus venas/. Empezó con el pie derecho nuestra cálida Matilde: Me meto debajo de tus sábanas/ y si quiero me meto en tu vida/ la tomo, la hurto, la hago mía/ de ningún santo o dios en la tierra/ ¡mía y solamente mía! Las damas asistentes prorrumpieron en plausible aceptación, Matilde acababa de ser proclamada sensual, posesiva y brujeril: la esencia misma de la terrestre feminidad. Los ánimos se caldeaban más y más cuando llegó el turno de Beto Barriga, nuestro inocente querubín de la oscuridad. Beto espetó los versos de su último arrebato poético y aunque quizo diluir el ambiente a golpes de bastón, sólo acentuó la cruel realidad de la condición humana: Que las mujeres son lo máximo. Poesía de Miércoles concluyó entonces con un reivindicador cachetadón del mundo femenino en nuestro rostro: Pausadas y seguras, las hembras leen mejor que los nerviosos y asustadizos machos.
Punto.

NUESTRAS QUINCE ROSAS

2010-03-19T03:47:00.000-07:00

Poesía de Miércoles y de mier...

Luego de la irrupción de los poetas místicos: Víctor Palacios, César Castillo y Alejandro Bengoa junto al anarquista Alexei Chacón, Poesía de Miércoles se afirmó en su derrotero: Abrir sus puertas a poetas de toda laya: A los buenos, a los malos y a los requetemalos. A los prestigiosos que han escrito libros y ganado premios leyendo junto a aquellos que sólo han escrito poemas en la última hoja de su cuaderno de matemáticas.
Esta última semana aparecieron, justamente, los requetemalos. Dos buenos y un requetemalazo, para ser más exactos. José Ramírez, Cristopher Acosta y, el negado por los dioses, David Novoa, respectivamente. Siendo un evento regido por los insondables designios de la Poiesis, Poesía de M abrió fuegos con una afluencia –sorpresivamente y por primera vez- minúscula, sólo se llenaron –por primera vez- la mitad de los asientos y el ala invisible de la Inspiración –por primera vez- no levantó vuelo. Y así empezó este histórico recital que ni el elenco de Alicia en el País de las Maravillas, presente y expectante, pudo salvar.
Inició Novoa. La performance NUNCA MÁS TEMER –en versión de salón- fue su ofrenda para el respetable: ¿Queréis oír palabras bellas, nobles, edificantes?/ buscad a un sabio ¡y fingid que lo entendéis!/ ¿Queréis -por una vez siquiera- oíros a vosotros mismos/ ¡Escuchadme a mí!/ vuestro igual/ debo deciros dos palabras:/...¡¡¡ESTÁIS MUEEERTOS!!! El público, magnánimente, le prodigó ralos aplausos. ¡Sí, muertos!, pues la muerte no es morir/ ¡sino no sentir la Vidaaa! Entonces le aplaudieron más (no vaya a ser que acentúe sus invectivas el loco). Finalmente, Novoa fue sentado a la mesa de lecturas con la ayuda de cinco enfermeros, tres camisas de fuerza y dos cachetadas del organizador Jorge Tume. Y continuó la noche.
Le siguió el poeta José Ramírez, extirpado desde las fulgurantes entrañas del grupo Legión: ...Y resuenan etéreos en la nada/ nostálgicos dialectos/ en los brazos infectos/ de mi rutina abandonada... Concluyó José –a ritmo de letanía- la descripción de su propio canto. Los aplausos sonaron carraspeantes. Se requería cierta onda, pero ya era muy tarde: el respetable partía mirando a los costados, silbando distraídamente, abandonando el barco. Repentinamente sólo éramos un clan, un puñado, una secta de fieles a la Poesía. De mártires del ensueño. De vagos disfrutando la belleza de la vida. Entonces la Inspiración abrió sus pétalos y afloró el anhelado perfume en labios de Cristhoper Acosta. Mi mano dibuja/ jeroglíficos florales/ mientras llegas/ Bruja, con tus males. Leía embelesado y embelesando. Amor, no me queda un grito en la garganta/ que no cobre la forma de tu nombre/ quien me crea día a día con la sagrada materia de lo amado/Desde mi gozo y mi tristeza/ Amor, te he convocado. El feeling de un bolero cantinero oído por la radio a medianoche, Cristopher Acosta. El balido de amor de una cabra extraviada en soledosos roquedales, Cristopher Acosta. La declaración de amor en una escuelita en la mañana, ése era Cristopher Acosta. Beto Barriga –quien había crecido como dos o tres metros la última semana- coloreó la noche de negro con un poema sobre el Poder, el Juez y el Absurdo... y sanseacabó: Estrechones de mano. Poca conversa. Rápidas partidas.
Finalmente, ya sin nadie en el Chaska, sólo quedó un loquito bailando en el estrado, con las luces apagadas. ¡Mi amor, te amo como eres, mi amor! ¡Lo que me des lo devoro agradecido, lo que me digas -por más absurdo que sea- lo creo, fascinado, mi amor, y lo convierto en mi Verdad! ¡Tú eres Mi Amor, Poesía! ¡Eres mi Diooos!
Y bailaba y bailaba, solito.

LAS CATORCE DE MIÉRCOLES

2010-03-08T09:17:00.000-08:00

YO SOY QUIEN NO TE QUIERE MÁS

Amigos, algunas imágenes y pocas palabras de lo que fue poesía de miércoles en su última edición. Esta vez las voces, y no los versos, hablaron por sí solas.

Alejandro Bengoa, César Castillo y Víctor Palacios animaron la última velada de poesía de miércoles. Poesía de calidad que en algunos casos, por problemas de vocalización, no pudo ser comunicada en su real dimensión.

La performance poética de Alexei Chacón, en la sala negra, le dio un toque mágico a la noche. Fino ritual para soñar con la belleza.

DESDE MARTE CON AMOR!!!

2010-03-04T06:33:00.000-08:00

Por David Novoa

Los poetas son unos marcianazos. Dicen que los botaron de Marte -por marcianos- y que llegaron en una nave espacial llena de flores, con alas de libélula, navegando sobre un delicado olor a melancolía. Pero se equivocan: los poetas son de Venus, del planeta del ensueño y de la feminidad. Son extraterrestres, sí, pero su esencia es sensible y si a veces, ebrios, se exacerban en el fragor de las batallas, no es por burda bravuconería, sino por proteger al ser amado, que en la mayoría de los casos suele ser una flor.
Tres de estos alienígenas alunizaron sobre el Chaska este miércoles último. Eran altísimos –había que mirarlos como quien levanta la vista hacia el sol- y en lugar de la cordura utilizaban el color amarillo. El primero de ellos, César Olivares, El Pibe, inició el recital con nítida vocalización: Aunque digas que mis palabras son oscuras/ Tú eres la Luz de la que hablo/ Poesía. Rotundos aplausos. ¡Es bueno este muchacho!, se oyó a un entusiasta, pero fue desestimado inmediatamente porque se le identificó como Jorge Tume, su insobornable fan, (otro marciano). A mi primer amor/ no le seducían/ los ladridos ni las meneadas de cola/ por eso me dio a elegir:/ O tu perro o yo// Naturalmente/ le hice una perrada. Concluía Olivares con curativo buen humor para dar paso, cordialmente, al poeta que suele desaparecer desnudo por el horizonte desértico y días después reaparece con el rostro fulgurante y los ojos en blanco. Se rumorea que ha visto a Dios y que, incluso, le ha tomado fotos. Cantó así José Carlos Orrillo: Los Guardianes de la Tierra/ son los vigilantes ocultos de los territorios/ sagrados./ Desde lo alto de los cerros/ mimetizados en las formas de las piedras/ vigilan la transformación inexorable de sus templos y huacas.// Silenciosamente observan a los hombres del presente discurrir distraídos/ bulliciosos/ ignorantes/ del Sentido/ y de lo Santo. De inmediato, de forma inusitada, a merced de un gesto mágico, Orrillo se transformó en una ameba, luego en un pez, después en un reptil, pasmosamente pasó a ser un ave y concluyó su metamorfosis –que duró menos de un segundo- cuando volvió a su forma original: un marciano. Y fue de esta taumatúrgica manera que dio paso al talentoso aeda nacido en Chile y domiciliado en México, Héctor Hernández Montesinos. Hernández llegaba precedido de un díscolo y bien fundado prestigio, de poderosos poemarios y de experiencias en éste y otros mundos. El recientemente galardonado con el máximo lauro de Poesía en su país –el premio Pablo Neruda-, inició así: No a las respetables putas de la belleza/ no a los distinguidos perros de la Poesía/ nosotros hemos cantado a nuestra generación/ sin lograr despertarlos del miedo/ nosotros hemos jugado a ser la palabra derramando a tiros el desenfado/ sobre las cabezas de los boquiabiertos que nunca imaginaron/ un arrebato como éste para la Poesía. El público temblaba de excitación: Buscamos luchar contra la desesperación del tiempo y los demonios del poder/ no escribimos artes poéticas/ leemos la coyuntura de la vida./ Estamos viviendo el luto de nuestro tiempo.// No a las respetables putas de la belleza/ no a los perros de la Poesía. Salva impetuosa de aplausos, Orrillo se transformaba y destransformaba y el público feliz como una perdiz. Le continuaron Beto Barriga con una especial aparición, posteriormente el melodioso joven Eduardo Elías rasguñó las cuerdas para el solaz del respetable y se terminó la noche con los Maravillosos Vigo, -Hugo padre y Hugo hijo- quienes encandilaron noblemente a las almas con guitarra y acordeón.
Se comenta que, a medianoche, una nave espacial sobrevoló el Chaska y se levantó a todo el marcianaje hacia mejores, más etílicas y más elevadas esferas.
Pero nadie la vio.

POESÍA DE MIER... SOMOS HERMOSOS!

2010-03-01T13:13:00.000-08:00

¡Poetas basura! ¡Nunca nadie los ha querido! ¡Nunca nadie los va a querer!!!, resonaba la voz del conciente colectivo trujillano hasta que fluctuaron las vibraciones, cambiaron las mareas estelares y el influjo de los astros se tornó más compasivo para con los amantes de Lo Bello. Fue así que nació Poesía de Miércoles. Ahora cada media semana a partir de las siete y media se abren las puertas del Chaska como eclosiona una flor y entran las almitas a beber la miel del espíritu. Y en esta ocasión lo repletaron ante la inminente presencia de varios ángeles luminiscentes.

El primero en batir las alas fue el actor y poeta David Hoyos con su performance Diez Minutos de Silencio. Invitados los asistentes a la Sala de Performances, se ubicaron cómodamente para disfrutar de los manjares de su inspiración cuando unos ruidos prepotentes y neuróticos invadieron el espacio. El poeta investido de blanco lino y arrodillado en medio una blanca recámara permanecía en blanco silencio. Luego, los sonidos fueron disolviéndose en el mutismo que Hoyos proponía y la habitación quedó transformada en un remanso de paz. Un hilillo de música meditativa empezó a discurrir en la inmaterial quietud. Inesperadamente afloró la voz del poeta: Y más allá todavía/ ahí donde acaba el cuerpo/ donde no hay médula, molécula o átomo/ sólo existe silencio/ hospedando dulcemente la Luz. Concluido su sigiloso hechizo, bajó del estrado y mirando fijamente a los ojos –en medio de una viviente y gozosa calma- se unió en cálidos abrazos con quien hallaba a su paso. Fue así que partió, atravesó en trance las descarnadas calles de Trujillo y se perdió en el horizonte, rumbo al mar.

El segundo en aparecer fue el Poeta del Apocalipsis, Beto Barriga. Investido de sus chaplinescas características -sombrero de paño y bastón en mano-, arremetió contra el silencio creado por David Hoyos y levantando en alto su vara para hincar la apacibilidad de los cielos, imprecó: En vista de nuevos descubrimientos por parte de La Locura/ me empiezo a preguntar porqué en estos días/ me veo invadido por una manada de maravillas/circulando a mi alrededor como moscas./ Sintiendo cómo la duda carcome a los santos que lideran a la gente/ y porque le temo al encierro y a lo que mora en la oscuridad/ pido, hermanos, regocijarse por la caída de La Locura... Afortunadamente su negra filosofía fue engullida por el sacrificio de amor de la presentación previa. Y Beto Barriga fue absuelto de toda culpa. Y Beto Barriga fue aclamado por rugientes multitudes. Y Beto Barriga partió rumbo a su casa a terminar la tarea porque todavía es un colegial y había llegado su madre quien lo llevó de la oreja, muchacho malcriado ya vas ver. Juntándote con los poetas, ¿no? ¡¡¡Ya vas a ver!!!

Y fue ésta la gloriosa partida de nuestro héroe.

Concluimos con el punto más lumínico del programa. La presentación del poemario La Danza Finita del vate chiclayano StanleyVega. Comentaristas: el reconocido poeta Luis Eduardo García, y el ganador del premio Nóbel por siete veces consecutivas, Jorge Hurtado –El Gudi- recién dado de alta de un Centro de Rehabilitación para millonarios. Fiel a su estilo El Gudi se remoloneó con los grandes genios de la historia, citó –en sus idiomas originales- a filósofos y poetas de diferentes partes del mundo y construyó un vigoroso edificio de ideas que quizá nos hubieran convencido de haberlas oído, mas su pronunciación fue tan incierta que todo el mundo aplaudió sin haber entendido nada. Luis Eduardo, zorro viejo en estas lides, vocalizó con tranquilidad, mantuvo el micro a prudente distancia y nos acercó limpia y cómodamente a los atributos de La Danza Finita. Remató el entrañable Stanley Vega con estos crudelísimos versos: Hoy he vuelto a viajar/ hacia un lugar/ donde nadie me espera.//Y es que a decir verdad/ nadie existe.

Al finiquitar el evento partimos todos en poético trance tras las huellas de David Hoyos, atravesando la adversa, superflua Trujillo, hacia el mar.

David Novoa

FECHA ONCE: POESIA DE MIÉRCOLES VIVE!

2010-02-18T20:16:00.000-08:00

Como lluvia de fuego las almas de los poetas se despeñaron sobre la tierra, fueron aprisionadas en anhelosos cuerpos humanos y envueltas en la enrarecida atmófera del planeta azul. Algunas de ellas aterrizaron, precisamente, en Trujillo. La pasada noche de miércoles pudimos compartir con cuatro de estos ángeles caídos sus recuerdos celestiales. Templo de sacrificios: El Chaska, San Martín 543. Sacerdote degollador: Poeta César Olivares. Empezaron los servicios con la presentación de Abel Bazán, joven tímido, ilusionista e ilusionado. Aunque le ganaba a veces el nerviosismo por ser primera vez que compartía sus poemas -mordía el aire, daba manotazos a presencias invisibles- los sentimientos humanos universales que pacían en sus versos fueron reconocidos por la masa y premiados con apenas audibles palmadas. Motivo: una lectura díscola, fluctuante, poco audible. Su sangre fue vertida en el altar de sacrificios y se continuó con la ceremonia.
Rubén Aguilar, poeta y pedagogo, salió al ruedo hecho un toro rabioso. Decidido a hacerse entender desmadejó su alma a punta de franqueza y leves rayos de luz iluminaron la estancia. Sus textos, de bucólica raigambre aldeana habían sido pulidos y afinados en las iniciáticas cavernas de Huamachuco y el aeda, ahora más cerca de su madurez, se despachó con mediana seguridad. Levantados los ánimos, los aplausos vibraron con mayor fuerza y su sangre fue rociada sobre al altar como antesala a la aparición del shamán de Chik-a-mak (del valle Chicama), Eduardo Paz Esquerre, galardonado con el premio Copé de Oro y otras importantes preseas. Con la certeza de lo dicho y confianza en lo callado, Paz Esquerre nos deleitó con una poesía genuina y trascendental. Entre otros textos nos cantó El Instante Sospechoso, aflorado a través del proceso de escritura automática escuchando el Concierto para piano Nº 2 en La mayor de Franz Liszt: La música es una palana apurada y cava vehemente en mí/ buscando el cable por el que me trasmito a todos/ para depositar allí celosamente las innumerables voces secretas que su boca contiene./ Estoy vivo y soy. /Un dedo que se hunde en la tecla de un piano penetra fugazmente/ en los cuartos donde moran los secretos humanos./ La sucesión vertiginosa de teclas aplastadas/ es la sucesión de cuartos donde se guarda/ y se atisba una verdad de plata/ sucesión que se asemeja a los focos encendidos de los postes/ que fugazmente capto con la vista cuando viajo a toda velocidad en un auto de carreras... Y así hasta llegar a su antigua morada, el Olimpo de los Dioses. Aunque algunos tildaron de extensa su aparición, el altar recibió con alborozo el rojo vino de sus venas y la salva de aplausos se levantó en entusiasta oleaje. Sin, embargo faltaba el plato de fondo, la fresita del pastel, la enamorada llama en la punta de la vela: la performance del escritor Gonzalo del Rosario, más conocido como Gonzales del Yerbario, el último poeta virgen de la galaxia. E inaugurando nuestra flamante Sala Negra –la sala de locuras- Del Yerbario se posicionó entre dos inocentes querubines -un tecladista y un guitarrista- y aulló los sentires hedonistas y neuróticos de la juventud trujillense. Prosa poética contra la mansedumbre y el aburrimiento, contra la desidia y la idiotez, contra Vallejo y los que no lo entienden, contra todos y contra sí mismo, el escritor llenó de su vitalidad el ambiente y culminó con un lírico do de pecho tan agudo y poderoso que quebró las copas de whisky, brandy y martini que bebían los poetas. Para finalizar vertió su sangre con la de los otros sacrificados y, rematando el holocausto, Beto Barriga, -el poeta del Apocalipsis- leyó una lastimera oración de arrepentimiento por participar en Poesía de Miércoles cada semana, jurando sobre promesas de fuego que... volvería a reincidir la próxima.

Aplaudió solo y triste este cronista, porque ya todos se habían ido.

POESÍA, ME ENAMORÉ DE TI ¿Y QUÉ?

2010-02-07T19:33:00.000-08:00

Adelantados a estas fiestas del sentimiento, la semana pasada los poetas se enredaron en los amorosos lazos de Cupido. Y así, padeciendo el germen del más infectocontagioso romanticismo, Poesía de Miércoles presentó a Miguel Urbina –Ex Miki Gates-, a Julio Espinoza –El Poeta Bonaerense- y a Aquiles Cabrera, más conocido como Gustavo Adolfo Beiker, quienes nos deleitaron en la última edición de los recitales del Chaska. Versos descarnados y febriles, de heterogénea factura, pero de una profunda vena emotiva aderezaron la velada que contó con un lleno total; sin embargo, antes del idílico plato de fondo -que resultó un opíparo banquete- se proyectó el video arte: Trujillo, la Capital de la Cultura del artista David Hoyos. Allí, en ágiles y veraces imágenes, para dirimir si Trujillo es realmente la Capital de la Cultura, los burócratas enquistados en los puestos de gestión respondieron que sí, y los artistas sabedores del asunto –pintores, músicos y escritores- que no. Por algo será: unos que sí, otros que no: qué peruanidad. Ameno, revelador el documental preludió a la poesía y luego de recibir la justa salva de aplausos, la mesa de lecturas se pobló por fin de los duendes de la Palabra.
Pimero en pisar el paredón: Miguel Urbina. Luego de arrastrarse por los sinuosos senderos del más desenfrenado materialismo, retornó al arte y al periodismo, sus luminosos y virginales orígenes. Ahora podemos verlo todos los días informando impecablemente desde el noticiero del Canal 35, pero ésta era una noche supremamente feeling así que fue su alter ego, Ex Miki Gates, quien apareció. Ducho en presentaciones públicas, con buen talante y no exento de talento, dejó navegar en el éter el deshilachado discurso de sus amores nadíos: la verdad duele/ te anestesias con mentira/ y calmas la verdad con cinismo/ El sincero engaño: lo que llamas realidad. Tanto la crudeza de lo dicho como el arte al entonarlo le granjearon la aprobación del respetable. Salva de aplausos. (Palmas apristas incluidas). Le siguió El Poeta Bonaerense, Julio Espinoza, quien, aunque de manera convencional, recreó en versos ingenuos y universales las cuitas de amor que aquejan al alma humana donde quiera que ésta exista; y donde quiera que ésta ame, sufrirá, fue su axioma. Aplausos igual. Asintiendo con indulgencia Cupido le lanzó una saeta aprobatoria, pero no se clavó en el pecho del susodicho sino en plena oreja de Aquiles Cabrera, quien fuera presentado equívocamente como Gustavo Adolfo Bécquer, cuando su verdadero seudónimo es Gustavo Adolfo Beiker, (por la conocida criminal estadounidense Ma Beiker, su tía). Aquiles, al igual que el guerrero griego, se lanzó al océano de la Poesía sin ninguna previsión, sin ningún salvavidas, sin ningún escudo, a puro pecho, y fueron sus propias palabras las que lo mataron. Porque muerto es el hombre que camina una legua sin amor -dicen los dioses- y durante los milenios que duró su doliente, platónica adolescencia Aquiles saboreó sólo los dulces besos del... ensueño. Luego de estas disgresiones confesionales, llegaron los años viriles y la Poesía le dio a su espíritu carne para sentir, coraje para vivir y versos para escribir. Los que no estuvieron nada mal, considerando que Gustavo Adolfo Cabrera se conducía por las rimas con la misma facilidad con que Meteoro en el Mac 5. Así que llegó a la meta con el áura de un campeón y -como debe ser y siempre es en Poesía de Miércoles-, con su gloriosa lagrimilla incluida. Varias en su caso. Más talento, más talante y más aplausos.
Finalizaron los apocalípticos vates Beto Barriga y Luis Núñez con rugientes poemas que asustaron al invisible Cupido. El ánima del dios rápidamente se introdujo en el cuerpo del barman quien infestado de amor regaló cerveza a todos los presentes jurando que haría lo mismo cada semana. Lo juró. Y se lo creemos. ¡Oh Poesía, Tú nos bendices!

El público de miércoles, como siempre, abarrotó el Chaska en busca de salvación.

NOVENO LATIDO: Y SEGUIMOS VIVOS

2010-01-30T16:01:00.000-08:00

Presentación de libro y performance

Por David Novoa

Como cada miércoles a las siete y media, el Chaska se llenó de entusiastas y curiosos. Se realizaría la presentación de los poemarios Meditaciones de un Oso caminante y Elogio a la Señora del Manto Oscurecido, del poeta y catedrático Juan Paredes Carbonell. Sacerdote expositor: el aeda nacido en Sullana, nacionalizado trujillano, Juan Félix Cortez. En un ambiente bullicioso y expectante, los libros -publicados por la editorial OREM-, se empinaban erectos sobre la mesa; el editor Óscar Ramírez, auscultando su aventura literaria, miraba un punto neutro en la oscuridad y el maternal fulgor de las velas acariciaba los rostros. La noche era plena, las invisibles musas dejaban sentir su inspiradora presencia, sin embargo, luego de la bienvenida y de la presentación, Juan Félix Cortez, fiel al exceso de palabras, extendió las suyas más allá de lo que el límite de la atención puede permitir. Por suerte, Paredes Carbonell, veterano en didácticas lides y conciente de la situación, fue al grano con su discurso poético: La muerte es como un millón de orgasmos, declaró. (Así quién no quiere morir, pensamos todos). La lectura de sus versos -filudos, filosóficos- fue bien recibida por el público que se apretaba en la sala, y mientras el escritor chimbotano Ricardo Ayllón -de juerga por Trujillo-, tomaba por asalto la mesa de lecturas, se repartieron ingentes bocaditos y se brindó con vino tinto por el magno evento.
Como pocas veces en un recital de Poesía, los niños caminaban por los pasillos, un ramillete de bellas damiselas cuchicheaban expectantes aguardando aparición de su favorito, hasta creo haber visto a un perro callejero husmeando por entre las patas de las sillas. Amables señoras nos atendían a los poetas y los libros parecían a punto de volar como mariposas. Era una feria. Era lo inesperado. Era la Poesía.
Tras un exceso de preámbulos Ayllón por fin cantó lo suyo y, finalmente, el escenario quedó en manos de una secta de poetas bebedores de sangre de vírgenes a la medianoche: Piel de Camaleón. Tenían previsto un breve recital que culminaría con dos performances: Mece al bebé y La puta y el loco. Como primero se leerían los versos, Walter Toscano, Eder Velásquez, Johathan Alvarado y Rubén Aguilar salpicaron unas leves llamaradas de sus creaciones, pero en plena lectura de sus poemas se cortó el fluido eléctrico. Afortunadamente, en ningún momento reinó la oscuridad. Al contrario la mesa de lecturas cobró un nuevo protagonismo: las velas que el poeta César Olivares enciende ritualmente cada miércoles en la noche, mantuvieron la iluminación y delinearon los objetos en una atmósfera inquietante. Ahora sólo se podría realizar una de las dos performances, (la más santa y decorosa, por supuesto): La puta y el loco. Eder Velásquez inició un discurso cínico, convencional e institucional cuando desde las sombras, vestido de negro, Walter Toscano, el loco, el viudo, el sin alma, arremetió contra él y lo mató. Luego se arrastró hasta un rincón de la sala y frente a la imagen de una mujer que parecía Sarita Colonia preparada para ir a un concierto chicha -pintarrajeada con sobredosis de cosméticos y ataviada de sensuales muselinas-, le imprecó las maldiciones de su destino de poeta... y lloró. Era Ella. Era la Poesía. Esa traidora.
El rudo y poderoso cuentista Jorge Tume dejó escapar una tímida lagrimilla, Beto Barriga -el poeta del Apocalipsis- sacando el pañuelo de su bolsillo corrió hacia el baño con el rostro desencajado y los aplausos no se hicieron esperar. Poesía de Miércoles había culminado con otra de sus deliciosas e inesperadas ediciones.
Se abrió el bar, los amigos de Lo Bello se abalanzaron en sedienta avalancha, y entre flashes, apretones de mano y conmovedoras despedidas, les empezaron a brotar delicadas alas a los poetas que, luego de unos cuantos brindis, levantaron vuelo hacia sus mundos de ensueño a seguir jugando, cantando y amando.
Pobechitos.

OCTAVO ROUND

2010-01-25T21:02:00.000-08:00

SOBRE POESÍA DE MIÉRCOLES Y UNA PRESENTACIÓN

Este miércoles último, cual luciérnagas empañadas por su intermitente luz, los versos de Patrizio Córdova, Beto Barriga y Jorge Espinoza Sánchez (invitado especial llegado desde Lima) alumbraron los sombríos rincones del "Chaska" con un contenido sosegado, sugerente y a veces preso de un cruel desencanto.

En la segunda parte de esta octava noche se realizó la presentación del libro de Tulio Mora: "Hora Zero (los broches mayores del sonido)", que viene a ser algo así como un estudio de las características y la trascendencia de este grupo literario que rompió fuegos e inició la polémica sobre la validez de toda la poesía peruana anterior a la década del 70. Luego de este estudio que ocupa las primeras páginas, viene la parte gruesa y tal vez más significativa: la antología poética y plástica de los mejores exponentes de esta generación.

David Novoa, Jorge Espinoza Sánchez y César Olivares durante la presentación del libro.

SÉTIMA FECHA: POESÍA DE OTRO LADO

2010-01-19T17:36:00.000-08:00

En la última fecha de "poesía de miércoles" se presentaron los jóvenes bardos: Ernán Hernández, comunicador de exquisita sensibilidad, Eber Cabanillas, representando a la novel asociación D´arte y el poeta Omar Ñique, más conocido como el Poderoso Kalhki. Los videos inaugurales fueron de Fernando Torres Salvador con recreaciones visuales basadas en textos de José Carlos Orrillo y su grupo Láudano. Toda una poética audiovisual en una especial reunión de amigos. Terminó la jornada, con escapulario, un par de orejas y el rabo extendido, nuestro taurómano Jorge Tume, en una especial performance erótico - coreográfica.

Y para recordar el aluvión de talento que vemos surgir de las sulfurosas miasmas de la Poesía, unos versitos del último recital de mièrcoles: El invierno no es el hielo que da paz a los deseos/ irreparables e imposibles./ El invierno no es el viento/ de palomas que transportan las rasgadas auroras/ como rosas clavadas en sus picos/ y en sus alas luminosas/ y en sus frentes/ en sus pechos./ El invierno es/ ese frío fuego/ ese río de acero/ que penetra por los huesos/ que se clava por los cuerpos/ que devora los pastos/ los pasos/ los cabellos/ como los terribles remolinos/ de lo innombrable y de lo ciego.

Purito lirismo metafísico. ¡¡¡Poesía de Miércoles, la fiesta de la inteligencia!!!

SEXTA FECHA: POESÍA DIVIDIDA

2010-01-17T16:36:00.000-08:00

POIESIS MERDE

El 6 de enero anterior, los penumbrosos ambientes del Chaska fueron ornados con la presencia del poeta y director de la editorial OREM, Óscar Ramírez, quien vertiera un inacabable rosario de imágenes líricas, también disfrutamos de la participación del bienamado Alfonso Sánchez Mendoza, restaurador y gimnasta de los versos, además del periodista Andrés Vargas, quien brindó una grata sorpresa con sus poemas cargados de plásticas vivencias calenturientas. La música la vertió desde sus aceleradas seis cuerdas el guitarrista y enamorador de todo lo que se mueva, cantautor él, Carlos Aguilar.

QUINTA FECHA: MISA DIABLA

2010-01-15T18:27:00.000-08:00

Amigos, algunas imágenes de lo que fue la performance lA mISA dIABLA de David Novoa, en la quinta fecha de Poesía de Miércoles

El Diablo convoca a los espíritus de la Poesía

El Shamán de la Luz y la Oscuridad

Imprecando contra el mundo material

El público abarrotó El Chaska una hora antes del evento

CUARTA FECHA - MECHE DE MIÉRCOLES

2010-01-04T18:27:00.000-08:00

Cuando el poeta Enrique Ríos Mercedes descendió desde una plataforma pétrea a las aguas vaporosas de los baños termales de Cachicadán, en calzoncillos, esbelto, casi hermoso y, mientras daba manotazos juguetones en el agua, a un extremo de la misma poza (las demás estaban ocupadas, chesumare) este columnista contemplaba absorto los sensuales desplazamientos de tan ambiguo ejemplar que luego demandaría con ahínco una enjabonadita de espalda. Digo, mientras veía a este entrañable híbrido de tritón y sirena, haciendo burbujitas, desaparecer bajo el agua, jamás imaginé que once años más tarde la inextricable poesía lo sentaría junto a mí, completamente manso y fornido, en una velada literaria denominada “poesía de miércoles”.
“El Meche” (como popularmente se le conocía en los antros universitarios) o “la Meche” (como lo solían llamar después dolidas y decepcionadas féminas) se hizo esperar. La cuarta fecha de poesía de miércoles lo tenía confirmado desde el mes de noviembre, pero el hombre, momentos antes, informó a los preocupados organizadores que ya estaba por voltear la esquina. Lo cierto es que nuestro gran amigo ingresó triunfalmente al Chaska, extenuado y feliz, después de haber volteado una esquina de sesenta minutos. Todos nos pusimos contentos. El público, otra vez masivo, reclamaba esos versos urgentes que lo secuestre por un momento de ese tráfago comercial y banal de una navidad efímera y capitalista.
Después de la proyección de un video artístico de Carlos Orrillo, la mesa quedó lista. Manuel Medina, Enrique Ríos Mercedes y César Olivares (o sea este pechito) se adueñaron del escenario y le otorgaron voz a la belleza. Como estábamos entre patas, la formalidad quedó de lado. Nuestro Meche empezó con un testimonio acerca de sus metamorfosis en el acto creativo. Algo brusco le quité el micrófono porque ya se mandaba con la lectura de sus poemas sin respetar los momentos del show. Este hecho pudo haber herido la susceptibilidad del público. Pero entiendan, la poesía del meche necesita de esos momentos intensos para brillar con esa luz que sólo él sabe otorgarle. Por eso me sorprendí gratamente cuando, esta vez sí en el contexto, leyó, con una voz aguardentosa y rotunda, versos de una irrebatible calidad. Empezó abordando el tema de la muerte con sabiduría: “casi todos los muertos/ tienen el semblante triste/ esa sensación de hoja/ atravesada por la luz”, o “Los muertos se pasean/ por el bosque/ en la madrugada/ a veces yo los escucho murmurar/ algún recuerdo/ gemir de soledad/ ante el albor del pasado”. Pero tal vez el poema más interesante fue uno dedicado a una ex novia suya quien se casó sin avisarle: “Qué será de ti mi amor/ Cuando no te ladren/ Ni los perros flacos/ De tu calle/ Y tengas hambre / Qué será de ti mi amor/ Si ahora que me voy/ Tú andas con cinco kilos/ Demás/ Y las cremas ya no te/ Funcionan como antes”.Sin duda, la poesía de Enrique Ríos Mercedes ha tomado un giro interesante, aunque él afirme que lo que mejor escribe son cuentos. Si es así, allá él. ¡Qué viva la poesía!

tercera fecha

2009-12-26T11:04:00.000-08:00

La lucha continúa!
(Poesía de miércoles en el Chaska)

Por David Novoa

Trujillo. Centro histórico. El manto de la nocturnidad se extendía gigantesco sobre las miles y miles de ajetreadas almas que se atropellaban en las calles. Eran las siete y media de la noche del miércoles y el Chaska –pulido maniáticamente por sus propietarios- fulguraba como un diamante a tres cuadras de la Plaza de Armas. Era el momento de la lucha contra las tinieblas: El recital Poesía de Miércoles donde Luis Eduardo García, Ángel Gavidia -dos pesos pesados de la literatura liberteña- y el novel escriba Ricardo Calderón Inca, se lanzarían como gladiadores al ruedo cruel de la Belleza.
Una variada fauna entre universitarios, artistas plásticos, profesores de literatura, lindas damiselas, locos y diletantes en general, aterrizaban sobre la pista ansiosos del alimento estético. Fiel a su destino de poeta, Luis Eduardo García, llegó acompañado de una inspiradora doncella de grandes ojos luminiscentes. Lo encontramos garabateando en una mesa, reconcentrado en unos versos que no encajaban con sus más líricos afanes; el angélico doctor Gavidia, médico y catedrático, arribó al lugar con un maletín lleno de recetas, poemarios y la curativa indulgencia de su permanente sonrisa; y Ricardo Calderón Inca miraba boquiabierto el cielo como si esperara la llegada de la inspiración. Sin más que decir pasaron a la mesa, fueron presentados y empezó la faena. Por fortuna aún existen almas que prefieren la armonía de la creación al egoísmo y la competitividad tan en boga en nuestros días. Lo advertimos escuchando sus cálidas voces y lo confirmaron estos líridas al volcar su visión de la vida a través del ejercicio literario. Semblanzas biográficas cargadas de amenidad donde las anécdotas y las citas a Borges, Wilde, Pessoa, Eielson, Benedetti, Octavio Paz, entre otros, ornaban como fruta confitaba el delicioso panetón del recital. El ambiente mutó de la ordinaria noche trujillana a una protectora y poética comunión de almas. No a puñetes y patadas como ocurre en los otros rubros de la actividad local, sino con acariciantes expresiones de sabiduría la oscuridad iba perdiendo terreno.
El joven músico Bryan Leonardo rasguñó las cuerdas de su guitarra, aulló la dulce melodía de sus canciones y los versos no se hicieron esperar: Ricardo Calderón Inca entretuvo al respetable con sus micro historias poéticas, Ángel Gavidia se despachó con unos textos cargados de ensoñadora melancolía y Luis Eduardo García inyectó la transparente miel de sus últimos versos en las ondas invisibles del entorno. Resultado: su bella dama dejó escapar una lágrima y los motores que rodaban por San Martín y Orbegoso se convirtieron en un murmullo musical, en el bajo continuo que coreaba la voz de los aedas. Las tinieblas seguían perdiendo terreno.
Para concluir al ritmo de la eternidad, exentos del demoníaco apuro y del stress, se confluyó naturalmente en el remanso de la intervención pública: se levantaron las voces animosas, felicitadoras, agradecidas. Pero inesperadamente, como salido de la manga del caos, cual la última carta que se jugaban las potencias del averno, hizo su aparición el despiadado poeta Beto Barriga. Beto había estado rondando el recital con ojos aviesos buscando clavar el puñal de su rebelde inspiración. Ataviado con negra indumentaria, un bastón retorcido y su fiel sombrero de paño, tomó por asalto el escenario en una imprevista performance. La cruenta tristeza de sus versos convertida en belleza revulsiva trastocaron los ánimos y las tinieblas recuperaron terreno. Y es que en Poesía de Miércoles también hay espacio para los espontáneos que anhelan compartir su incipiente orfebrería. Fue así que la anarquía recobró sus fueros y se volvió al inexorable equilibrio de los contrarios: Trujillo continuó siendo la misma tontuela, la misma frivolilla: todavía le faltan mil recitales más para purificarla, para convertirla en el soñado paraíso de los dioses.
Aplausos, pifias, entusiasmo y generosas libaciones concluyeron el evento. Los poetas brindaron por las musas –habían varias por allí- y partieron agitando sus delicadas alas dejando un aromático efluvio de buenas vibraciones. Las cervezas continuaron cayendo en cascada por las gargantas de los presentes quienes siguieron la velada hasta que ya amaneciendo pasó el camión de la basura y recogió a varios de ellos rociados delicadamente como fideos sobre la vereda.
Poesía. Poesía. Poesía.

POETAS DE MIÉRCOLES - SEGUNDA SESIÓN

2009-12-14T11:07:00.000-08:00

“Poesía de miércoles”, en su edición del 09/12, tuvo una mesa respetable. El poeta Gustavo Benites Jara abrió fuegos con versos ontológicos y reflexivos; le siguió el turno el poeta limeño Walter Espinoza, quien anduvo un poquito cacofónico y no nos dejó apreciar su poesía en su real magnitud; luego, el siempre entrañable Luis Cabrera Vigo, poeta llegado desde el reservorio de los ex hombres duros del 90, causó grata impresión por la conocida calidad de sus versos; del mismo puquio y cargado de versos antióxidos, la lectura de Jorge Hurtado sellaba de manera dramática la segunda edición.

Para la tercera fecha de poesía de miércoles, los organizadores anuncian la presencia de los reconocidos Ángel Gavidia y Luis Eduardo García, así como del novísimo Ricardo Calderón Inca. Estamos invitados.

POESÍA NO ESTÁ CALLADA

2009-12-08T04:45:00.000-08:00

(A propósito de “Poesía de miércoles”)

“Poesía de miércoles” es el sugerente título que le han asignado los escritores César Olivares y Jorge Tume a un evento que tiende a convertirse en el máximo referente literario en nuestra región, ya que se trata de un festival abierto a todo tipo de público que se considere amante de la belleza y que apunta, en todo momento, a reimpulsar la actividad poética que se encuentra tan venida a menos y en peligro de extinción en esta coyuntura de falsa modernidad y mal uso de las tecnologías. El evento cuenta con una sólida organización, pues corajudos y locos creyentes de la verdad se han sumado a esta actividad propuesta por “Infolectura”. Podemos citar el caso del villac umu David Novoa quien, con su vasta experiencia en lides versísticas, se muestra como el indicado para sugerir los aderezos que debe poseer todo recital. También el caso del indecible Omar Aliaga, generoso administrador del café bar “Chaska”, quien no ha dudado un solo instante en poner sus nebulosos ambientes a disposición de la poesía, pues en este recinto no convencional y desacartonado se desangran los mejores líridas cada miércoles. Hacer que la poesía ocupe el lugar que jamás ha ocupado en el gusto de los lectores trujillanos, es el principal objetivo de esta experimentada mancha de hacedores de la cultura; amenazan con poner en bandeja, mismos lechoncitos tiernos, los más cálidos y contundentes poemastros, para que el gran público pueda reanimar su espíritu con las vivencias, emociones y delirios de los poetas de miércoles invitados en cada fecha.
Fui lo suficientemente temprano para testimoniar todo desde el comienzo y vi, como nunca, gente que llegaba en mancha para espectar un recital de poesía. Confuso, les pregunté a algunos de ellos si no se habían equivocado de evento. Sólo me miraban y sonreían. Increíble. ¿Era posible tanta belleza? Pasaban rostros que iban desde la amabilidad hasta el gruñido, desde el desahucio hasta la satisfacción, pero todos ellos pensativos y tal vez con una gran interrogante que los justificaba: ¿será otro recital aburrido? El público abarrotó el Chaska, el inefable Omar no lo podía creer. El resto de organizadores tampoco. Digo, lo que tampoco podían creer era que, de los tres poetas invitados para abrir fuegos, la enorme ausencia del recientemente congratulado Bethoven Medina pesaba demasiado. Así que a empezar se ha dicho.
Miércoles 02 de diciembre, siete y media de la noche. César Olivares, moderador del evento, agradece la presencia de los versoeschuchas que espectan desde la penumbra. Lo acompañan en la mesa el novísimo Luis Núñez y Carlos Santa María, poetas de generaciones distintas. La voz estruendosa de Luis rompe los vidrios de la inercia, la ciudad de Trujillo se descubre en sus versos como un bloque pintado de inoperancia y hastío. Acertada manera de empezar. Justo cuando Luis termina de leer, se deja notar la presencia de una personalidad contundente. Era el gran Bethoven Medina quien, repleto de versos y disculpándose por la impostergable tardanza, arranca grandes aplausos de los asistentes que saludan su presencia. Ahora sí tenemos la mesa completa. Es el turno de Carlos Santa María, finalista de la última bienal de poesía Premio Copé quien hizo que los oyentes palparan la belleza de las simples cosas en cada uno de sus versos. Más aplausos. Ahora era el turno de Bethoven Medina, fundador de la “agropoética”, a decir de las malas lenguas, quien leyó los mejores textos de dos de sus libros: “El arriero…” y de su más reciente, premiada e inédita producción “Ulises y taykanamo en los mares del Sur”.
Belleza definitiva. El público se mostraba visiblemente emocionado. El moderador, aprovechando tal entusiasmo, invitó a los asistentes a participar con algún comentario, crítica o felicitación. Muchos congratularon a los poetas así como a la organización del evento. David Novoa, quien ensayaba unas palmas evidentemente chongueras, se aunó a la felicitación y pidió, sino fuera un atentado contra la humildad, que cada poeta culminara su participación con la lectura de un poema final. Éstos no se hicieron de rogar.
Ya cuando encendieron las luces, y la música de Silvio Rodríguez untaba de versos las paredes del “Chaska”, pude reconocer otros rostros que fueron llegando luego de iniciado el evento. Para mi satisfacción, descubrí a varios grupos de jóvenes poetas que han sentido el llamado a juntarse, sin esa rivalidad y recelos que caracterizaban a la gran mayoría de grupos literarios de la década pasada, a trabajar juntos por el bien de la poesía. Ahí estaban los muchachos del grupo “Orem”, los mancebos del colectivo “D’arte”, los nínfulos de “Pegrías del alma”. Seguramente para los miércoles procedentes se contará con los muchachos de otros grupos literarios de nuestra ciudad.
Eventos como estos me permiten, con todo respeto, refutar aquellos hermosos versos que el maestro Martín Adán escribiera para abordar la soledad creativa: “Poesía no dice nada / poesía está callada/ escuchando su propia voz”. “Poesía de miércoles” nos convence de lo contrario. Por eso el título de esta crónica.

poesía de miércoles

2009-11-28T06:49:00.000-08:00

POESÍA SOS YOU

La poesía es esa búsqueda de la belleza a través de las palabras, algo imprescindible en el hombre para humanizarlo y alejarlo de la banalidad propia de estos tiempos donde se promueven criterios estéticos vacíos, dejando de lado la búsqueda de la belleza.

La Libertad, siendo tierra de grandes poetas, no cuenta con una actividad sostenida que promueva y tienda puentes entre líridas y lectores, lo que ha traído como consecuencia que el arte de Píndaro esté cada vez más desterrado de nuestro diario acontecer.

Quienes formamos INFOLECTURA (Instituto para la Formación de la lectura en el Perú) hemos entendido que la poesía necesita un espacio permanente de difusión y por eso les traemos POESÍA DE MIÉRCOLES, conjunto de recitales poéticos y patéticos, donde vates liberteños y de otras partes de nuestro rico Perú nos deleitarán con lo más selecto de sus repertorio y, por qué no, de lo más intrincado de su reservorio.

Este evento se llevará a cabo todos los miércoles en el Café-Bar Chaska (San Martín 543 – Centro de Trujillo). La cita es a partir de las 7:30 p.m. Iniciamos este miércoles 02 de diciembre y no paramos hasta que Dios nos recoja.

¡Los esperamos con el corazón en la garganta! ¡Salud!

La programación es como sigue:

02 DE DICIEMBRE DEL 2009
- Alberto Alarcón
- Bethoven Medina
- Carlos Santamaría

09 DE DICIEMBRE DEL 2009
- Gustavo Benites Jara
- Luis Cabrera Vigo
- Jorge Hurtado

16 DE DICIEMBRE DEL 2009
- Ángel Gavidia
- Luis Eduardo García
- Alejandro Benavides

23 DE DICIEMBRE DEL 2009
- Manuel Medina
- César Olivares
- Enrique Ríos Mercedes

30 DE DICIEMBRE DEL 2009
- David Novoa: performance

2009-11-28T06:40:00.001-08:00